UN LOUGAR CONFUSO

El triunfo de la voluntad ¿ del pueblo?

2011-05-23T17:07:00.000-07:00

Hace mucho tiempo que no le dedico atención a mi propio espacio, pero era de urgencia echar hacia fuera esta desazón y estas tristezas. Yo soy una mujer muy corriente, con una cultura bastante limitada y unos recursos de andar por casa ... ¡Y cuánto me emocioné!: vi a toda esa gente que se reunía en las plazas de sus ciudades buscando una salida a esta democracia inerte, intentando construir una sociedad más justa, más participativa, más solidaria, más comprometida, más humana y toda esta clase de sumandos que revierten en un mundo mejor para todos. No puedo decir que haya colaborado en este maravilloso intento. He seguido yendo a trabajar todos los días, me he ocupado de mi hija pequeña y sólo el 22 mayo, tras reflexionar y votar, me acerqué a la puerta del Sol para sentirme partícipe del movimento. Apenas merodeé por esa pequeña ciudad dentro de la ciudad para comprender que ese era un buen camino para comenzar a cambiar a esta falsa democracia. Regresé a casa con el alivio y la esperanza que algo muy hermoso estaba germinando , que un cambio de modelo era posible.... Recordé la cita de Hölderlin " ¡Que cambie todo a fondo!¡Que de las raíces de la sociedad surja el nuevo mundo! ¡Que una nueva deidad reine sobre los hombres, que un nuevo futuro se abra ante ellos!En el taller, en las casas, en las asambleas, en los empleos, ¡que cambie todo en todas partes!.... Me calmé y esperé un milagro en las urnas; que se hubiera hecho sentir el malestar, la indignación que pensé era de todos.... pero no. Me vi manchada de vergüenza, una vergüenza honda , dolorosa; ni una sola de mis lágrimas consiguió adecentar esa mancha: El triunfo de la Vergüenza. ¡Habían quedado invictos muchos de los IMPUTADOS en delitos de corrupción, enemigos de la justicia y del bienestar social -¡que estaban en las listas!-! No entendía nada. Más allá de las ideologías ( si bien un amigo decía que algunos llevan la corrupción en la ideología) ¿Cómo era posible que se premiara tanta desvergüenza, la TRAMPA? .

Con esta tristeza abierta me desperté; salían las listas definitivas de los alumnos admitidos en los colegios elegidos..... Miré otras tantas veces lo increíble; mi hija no estaba entre los afortunados. Decididamente seguían sin dejarme decidir.... (no del todo). Había decidido publicar mi malestar como mi modesto apoyo a este nuevo movimiento cargado de futuro. No olvidemos la gran premisa de todo organismo vivo: nacimiento, crecimiento y caída; si bien uno estaba en sus estertores, el otro goza del impetu que sólo es posible en el nacimiento; una fuerza creciente ,arrolladora, posibilitadora de una vida mejor. Islandia ha necesitado dos años en este proceso de cambio, nuestra idiosincrasia seguramente necesite algo más de tiempo

Gracias por la certeza: es Posible.

Un poema de Nicanor Parra

2010-06-27T15:40:00.000-07:00

Soliloquio del individuo

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la oscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

Más melancolía....

2009-04-23T15:57:00.000-07:00

Giorgio de Chirico. Melancholy and Mistery of a street

La melancolía Rosalía de Castro

2009-04-23T15:47:00.000-07:00

ROSALIA DE CASTRO; es la más ilustre poeta gallega de todos los tiempos. Siglo XIX, época del rexurdimento *resurgimiento* de la literatura escrita gallega, que estuvo prohibida por la Corte de Castilla desde el siglo XV. Bien, Rosalía es una melancólica, un bellísimo alarde de melancolía; casi no hay poemas de ella que no transpiren nostalgia, lejanía, sombras, dolor de vivir, etc. etc. Fui a tu página a buscarla pero no la encontré, te mando algunas cosas para que veas. *Negra sombra* y *Campanas de Bastabales* son dos de sus poemas emblemáticos, ambos transidos de esa cosa brutalmente melancólica, pero muy bellos. (lo pintado de rojo es mio)
(Agradecimiento especial a Mario Vidal, quien me escribió estas líneas y me acercó a esta poeta)

Rosalía de Castro
Poetisa gallega, hija natural de doña Teresa Castro Abadía. Padrón, donde radicaba la casa solariega de su madre y la ciudad del apóstol son escenarios de su infancia. A los once años parece que empezó a componer versos. Sufre una transformación moral por causas no bien conocidas, a los quince años. De aquí arranca el "dolor de vivir" que impregnaría toda su vida. En 1856 llegó a Madrid para resolver asuntos familiares y quizá también con el propósito de lograr un medio de vida. Al año siguiente publica su primer libro de versos: seis composiciones en castellano agrupadas bajo el título de "La flor". En 1858 se casa con Manuel Murguía conocido entonces como escritor y más tarde consagrado como historiador de Galicia. A lo largo de una vida recogida, premiada de intimidades, se desarrolla una obra que es sencilla ysincera expresión de su mundo interior. Aparte del libro juvenil ya citado, su creación poética se resume en tres volúmenes de versos: "Cantares gallegos" (1863) "Follasnovas" (1880), escritos en gallego; "En las orillas delSar" (1884), en castellano. La primera de estas obras es un canto a la tierra lejana-Rosalía se encuentra entonces en Castilla- donde se glosan no pocas canciones populares; lamorriña, la ternura, que invanden al poeta, son los elementos deque se sirve para evocar el paisaje, las costumbres y las gentes gallegas. "Follas novas" refleja quizá un paso más hacia la estricta intimidad; Galicia no es ya lo que mueve líricamente a Rosalía, sino, sobretodo, el dolor concebido de manera extensa y siempre subjetiva. Por fin, "En las orillas del Sar", publicado por primera vez, muy pocos meses antes de morir, queda abierta plenamente la vida de la amargura y del desengaño que ahora se apodera definitivamente del alma de la poetisa en su refugio de Padrón. Cultivó también la prosa. Desde su casamiento hasta 1867 publica "La hija delmar", "Flavio", "Ruinas", y "El caballlero de las botas azules"; todas estas novelas vieron por tanto la luz entre los 20 y los 30 años de su autora. Posteriormente en 1881 apareció "El primer loco", que lleva el subtítulo de "Cuento extraño" y al final una narración breve de la fiesta de "El Domingo de Ramos"en Galicia. Un cáncer acabó con la vida de Rosalía de Castro. Antes de morir ordenó que se quemasen cuantos escritos dejaba inéditos afirmando así una modestia y aversión a la publicidad que nunca le habían abandonado durante su existencia. Para Azorín fué Rosalía uno de los más delicados, de los más intensos, de los más originales poetas que ha producido España. Estas palabras son el mejor juicio crítico. Las notas de lirismo, de sinceridad, carente de afectación, la sitúan al lado de Bécquer dentro de la poesía del siglo XIX NEGRA SOMBRA

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras
ó pé dos meus cabezales
tornas facendome mofa
cando maxino que es ida
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrella que brila
i eres o vento que zoa
si cantan es ti que cantas
si horan es ti que choras
i es o marmullo do río
i és a noite,i es a aurora
en todo estás e ti es todo
para min i en min mesmo moras
nin me abandonarás nunca
sombra que sempre me asombras.

Cuando pienso que te has ido
negra sombra que me asombras
al pie de mi cabecera
vuelves haciéndome mofa.
Cuando te imagino ausente
en el mismo sol te muestras
y eres la estrella que brilla
y eres el viento que zumba.
Si cantan, eres tu que cantas
si lloran eres tu que lloras
y eres el murmullo del rio
y eres la noche y eres la aurora.
En todo estás y eres todo
para mí y en mí mismo moras
no me abandonarás nunca
sombra que tanto me asombras

Adiós ríos, adiós fuentes / adiós regatos pequeños/ adiós vista de mis ojos/ no sé cuando nos veremos/ mi tierra mía mi tierra/tierra donde me críe/ huerto que yo labraba/ higueras que yo planté/ Prados ríos arboledas / pinares que mueve elviento/pajarillos piadores/la casa de mi contento/ Molino del castañar/noches de luna clara/campanitas timbradoras/de la iglesia del lugar/Zarzamoras de las zarzas/ que yo le daba a mi amor/ caminos entre el maíz/ Adiós para siempre adiós/ Adiós gloria adiós contento/ dejo la casa en que nací/ y la aldea que conozco/ por un mundo que no vi/ dejo amigos por extraños y la vega por el mar/ dejo en fin lo que más quiero/ quien pudiera no dejar/ Adiós adiós que me voy/ hierbas del camposanto/ donde se enterró a mi padre/ hierbas que besé tanto/ tierra que nos crío/ ya se oyen lejos muy lejos/ las campanas del Pomal/ para mi ¡ay! desdichado/ nunca más han de tocar./ Ya se oyen lejos muy lejos/ cada son es un dolor/ me voy solo sin amparo/ tierra mía Adiós adiós/ Adiós tan bien mi querida/ Adiós quizá para siempre/ te digo este adiós llorando/ desde la orilla del mar/ no me olvides tu mi amor/ si muero de soledad../ tantas leguas mar adentro/ ¡Mi casa ! Mi hogar. MAYO LONGO

MAYO longo, longo mayo,
todo cubierto de rosa
para alguns tela de morte,
para outros telas de boda
Mayo,longo mayo, longo
fuches curto para min
veu contigo a miña dicha
volveu contigo o fuxir
Mayo largo, mayo largo
todo cubierto de rosas
para algunos son de muerte
para otros son de bodas
Mayo largo, mayo largo
fuiste corto para mi
contigo vino mi dicha
contigo se volvió a ir

CAMPANAS DE BASTABALES
Campanas de Bastabales
cando vos oio tocar
morrome de soidades
cando vos oio tocar
campaniñas, campaniñas
sin querer torno a chorar
Cando de lonxe vos oio
penso que por min chamades
e das entrañas me doio
Doiome de dor ferida,
que antes tiña vida enteira
i hoxe teño media vida
solo media me dexaron
os que de aló me trouxeron
os que de aló me roubaron
Non me roubaron traidores
¡ai! uns amores toliños
¡ai! uns toliños amores
que os amores xa fuxiron
as soidades viñeron
De pena me consumiron
Campanas de Bastabales
cuando os oigo tocar
me muero de soledades
Cuando os oigo tocar
campanitas, campanitas
sin querer vuelvo a llorar
Cuando de lejos os oigo
pienso que llamaís por mi
y me duelo en las entrañas
De dolor me duelo herida
que antes tuve vida entera
y ahora tengo media vida
solo media me dejaron
los que de allí me trajeron
los que de allí me robaron
No me robaron traidores
¡Ay! unos amores locos
ay ! unos locos amores
que los amores huyeron
vinieron las soledades
de pena me consumieron.
Como chove miudiño esta lloviznando por la banda de Laiño.por la orilla de Lestrobe. Misteriosa regadera, rocio en el suelo posa, con graciosa ondulación, flor por flor, cosa por cosa: Semejando leve gasa, que sutil el viento mueve, en flotantes ondas pasa refrescando cuanto abrasa lo que el sol ardiente cubre. Que inchadita blanca vela, por el maizal corre sola, misteriosa pura estrella, dice el viento entorno de ella: palomita vuela, vuela.
Como llueve... como llueve dulcemente por las vegas y campiñas y como se enjugan de paso los herbales de Laiño como puente en sol se baña, en esta tierra tal encanto se respira, triste o pobre, rico o harto, se encariña con ella tanto quien bajo su cielo se cubre.. Los que en ella nacieron y en ella fueron mimados, lejos de ella van dolidos, porque van de amor heridos, por la que fueron criados: Por los hijos la madre clama, sorda, triste ..lacrimosa gime, llora y más suspira, y no para hasta que los ve regresar sanos y para siempre, pobre madre cuanto te quiero, madre también de mi madre, tu rincón de amor prefiero a cuanto hay grande o severo por todo el mundo adelante. Cómo no si ahora estoy viendo en un paisaje de plata y rosas todo cuanto fui queriendo buscando con la mirada tanta memoria amorosa.
...................................................
Mais o que ben quixo un día,
si a querer ten afición,
siempre lle queda unha mágoa
dentro do seu corazón.
Aló nas tardes serenas,
aló nas tardes caladas
fainse maís duras as penas
que nas brandas alboradas
Aló nas tardes sombrisas
aló nas tardes escuras
fainse maís cortas as risas
maís negras as desventuras.
Que non hai sera tranquila
para quen remorsos garda,
e maís presto se aniquila
canto maís a noite agarda.
I anque ora sorrindo canto,
anque ora canto con brío,
tanto chorei, chorei tanto
como as auguiñas dun río.
.................................................
Tiven en pasados días
fondas penas e pesares,
e chorei bágoas tan frías
como as auguiñas dos mares.
Tiven tan fondos amores
e tan fondas amarguras,
que era fonte de dolores
nacida entre penas duras.
Ora río, ora contento
vou polas eiras cantando,
vendo de onda ven o vento
cando vuo levar o gando.
Ora con grande sosego
durmo na beira das fontes,
durmo na beira dos regos,
durmo na punta dos montes.
Airiños, airiños, aires,
airiños da miña terra,
airiños, airiños, aires,
airiños leváime a ela.
Mas el que bien quiso un día si a querer tiene afición, siempre le queda una pena dentro de su corazón, allá en las tardes serenas, allá en las tardes calladas, se hacen más duras las penas, que en las blandas alboradas, allá en las tardes sombrías, allá en las tardes oscuras, se hacen mas cortas las risas, más negras las desventuras, pues que no hay tarde tranquila para quien tormenta aguarda, y mas pronto se aniquilan, cuanto más la noche aguarda, y aunque ahora sonriendo canto, aunque ahora canto con brío, tanto lloré, lloré tanto, como las aguas de un río, tuve en pasados días hondas penas y pesares, y lloré lágrimas tan frías como las aguas de los mares, tuve tan hondos amores y tan hondas amarguras que era fuente de dolores, nacida entre peñas duras. Ora río, ora contento, voy por los campos cantando, viendo de donde viene el viento, cuando voy con el ganado, ora con grandes sosiegos, duerme a la orilla de las fuentes, duermo junto a los arroyos y en la cumbre de los montes

Fuente: Material seleccionado por Mario Vidal y la fuente web http://www.marineda.net/escrit.htm

"El más allá del malestar" en la pobreza

2009-04-23T15:30:00.000-07:00

Inés Barrio.
Psicoanalista
Buenos Aires: 795 54 02

Fuente: EXTENSIÓN UNIVERSITARIA N.º 41

En su artículo "El malestar en la cultura", Freud define a la cultura como aquello que regula la relación entre los hombres y los protege de la naturaleza. La agrupación en comunidades le ha exigido al sujeto renuncias pulsionales en pos de una convivencia social más armónica. La magnitud y el ritmo de los cambios sociales de hoy en día, la vorágine mediática, los vínculos intersubjetivos puramente formales sin contenido trascendente, las condiciones del ser exitoso, sumados a la angustia del desamparo en épocas de crisis, la carencia de proyectos y/o la imposibilidad de implementarlos, van a desembocar inexorablemente en el sentimiento de fracaso, pérdida de la autoestima, apatía y pesimismo característicos de la depresión.
Todo lo antedicho conforma un "más allá del malestar en la cultura", un más allá de la felicidad acotada por las renuncias pulsionales. :
Freud establece en "Duelo y melancolía" las principales analogías y diferencias entre estos términos, que comparten la dolorosa sensación de tristeza por una pérdida, la de un objeto investido para desligarse del objeto perdido, sometiéndose al principio de realidad. El melancólico en cambio, no aceptando lo perdido, se identifica con el objeto y entonces el yo es lo perdido la sombra del objeto ha caído sobre el yo. El objeto puede ser una persona amada o una abstracción equivalente, como la libertad, los ideales, un proyecto de vida. Las condiciones de extrema pobreza no permiten ningún proyecto de vida digno para el hombre. Más aún, al no poder abandonar la condición de "necesitado", por cuanto carece de lo necesario, tampoco podrá acceder al campo del deseo, que es lo humano por excelencia. Hemos esbozado los mecanismos de la génesis de la depresión ; en los sujetos pobres... ¿Qué hacemos con ella?.

2009-03-07T14:22:00.000-08:00

Hoy, como cada día...

2009-03-01T05:28:00.000-08:00

Una mujer con un dolor tan punzante que se cosió la boca. ¿?.

(Laura Sorel Bolaño)

Escogiendo versos

2008-12-03T15:02:00.000-08:00

Lo que eres
me distrae de lo que dices.(Pedro Salinas; "la voz a ti debida").

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran. (Silvia Plath; "Límite")

Nunca podré reunirte íntegramente,
juntar, pegar, articular como corresponde
Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos
provienen de tus grandes labios.
Peor que en un corral.
Quizá te consideres un oráculo,
portavoz de los muertos o de algún dios
Yo llevo treinta años esforzándome
por limpiar de fango tu garganta
y no he aprendido nada.
Trepando escaleritas con frascos de engrudo y baldes de lisol
me arrastro como una hormiga enlutada
por los campos cubiertos de maleza de tus cejas
para reparar tu inmenso cráneo y desbrozar
los descarnados, blancos túmulos de tus ojos.
Un firmamento azul de otra Orestíada
se cierne sobre nosotros. Oh padre, tú solo
eres una referencia histórica tan importante como el Foro Romano.
Aquí meriando, en una colina de seres siniestros.
las columnas de tus huesos y el acanto de tus cabellos vuelven
a su antigua anarquía esparciéndose hasta el horizonte.
Se necesita más que un rayo para crear tanta ruina.
Algunas noches me acurruco en la cornucopia
de tu oreja, a salvo del viento,
y cuento estrellas rojas y estrellas color ciruela
Sale el sol bajo el pilar de tu lengua.
Mis horas se desposan con la sombra.
Ya no escucho más el roce de la quilla
contra las sordas piedras del embarcadero. ( Silvia Plath; "El coloso")

Recordando a Tamara de Lempicka

2008-08-30T16:47:00.000-07:00

Dulce Chacón - Poemas

2008-08-12T17:30:00.000-07:00

QUERRÁN PONERLE NOMBRE

Se encontrarán
el tiempo y el olvido
en un ángulo recto,
en un espacio silencioso y solo
donde el vértigo se hace
con la línea que deshace la memoria.
Llegarán cada uno por su lado,
el olvido
con las horas muertas en los brazos
y el tiempo
con los recuerdos por morir.
No habrá lugar allí para ninguno,
desde el vértice verán
la extensión blanquísima
donde desaparecen
blanquísimos
los sueños.
Sin asco lo verán,
sin sorpresa y sin asco,
sólo un tenue dolor que se insinúa.
Y querrán ponerle nombre."

Dulce Chacón - Poemas

2008-08-12T17:28:00.000-07:00

DESPUÉS DEL ACCIDENTE

A Lourdes Gutiérrez

Despierta, amor,

¿Qué es esa palidez?

Nunca has dormido así.

Despierta,

dormir es un incómodo letargo,

es un caparazón sin prisa

- y hacia dentro -

y crea hábito de lugar,

inmóvil.

muda es la prisión

... y ayer me dijiste

hasta mañana.

¿Por qué tienes

afilada la nariz?

Despierta, no insistas

en esa quietud."

Dulce Chacón - Poemas

2008-08-12T17:27:00.000-07:00

AUTOMUTILACIÓN

No tiene

sino un surco

en la espalda.

Un tajo.

Allí

donde dio cobijo a un sueño.

No tiene dolor

sino memoria

del espanto.

Un hueco

y el recuerdo de su mano

asistida de furias."

Poemas de NadiaTuéni. Libano

2008-07-11T17:32:00.000-07:00

EN MONTAGNE LIBANAISE
Se souvenir - du bruit du clair de lune,

lorsque la nuit d'été se cogne à la montagne,

et que traîne le vent,

dans la bouche rocheuse des Monts Liban.

Se souvenir - d'un village escarpé,

posé comme une larme au bord d'une paupière;

on y rencontre un grenadier,

et des fleurs plus sonores qu'un clavier.

Se souvenir - de la vigne sous le figuier,

des chênes gercés que Septembre abreuve,

des fontaines et des muletiers,

du soleil dissous dans les eaux du fleuve.

Se souvenir - du basilic et du pommier,

du sirop de mûres et des amandiers.

Alors chaque fille était hirondelle,

ses yeux remuaient,

comme une nacelle,

sur un bâton du coudrier.

Se souvenir - de l'ermite et du chevrier,

des sentiers qui mènent au bout du nuage,

du chant de l'Islam, des châteaux croisés,

et des cloches folles, du mois de juillet.

Se souvenir - de chacun, de tous,

du conteur, du mage, et du boulanger,

des mots de la fête, de ceux des orages,

de la mer qui brille comme une médaille,

dans le paysage.

Se souvenir - d'un souvenir d'enfant,

d'un secret royaume qui avait note âge;nous ne savions pas lire les présages,

dans ces oiseaux morts au fond de leurs cages,

sur les Monts Liban.

JE JURE
Je Jure
avoir reçu en pleine figure
la bénédiction du soleil
quand les arbres sont lourds
par en haut
et la couleur novice
Quand le monde fait
ses premiers pas
au lendemain de la nuit
l'air est partage d'un même amour
la terre qui bat dans ma poitrine
a forme de désert
il y a de l'eau hors les murs
qui constate la solitude
au moment précis du retour
je jure par le vent gluant de musc
par le sable qui se lève en armée
par le baiser d'un ciel ouvert
par la tradition qui m'annule
Je jure
avoir voulu ce temps
que je retiens...

LES SURVIVANTS
Une oiseau sur l'occident se pose. A peine dans tes mains la nuit s'obstine, l'amour comme une odeur se couche, telle est l'aube qui me paralyse jusqu'à la taille.

Si je pouvais dire je n'ai qu'un silence, si je pouvais dans la lumière sans réponse faire d'un cri un pays, alors il n'y aurait pas de fin sur l'été.

D'un pas d'océan je nomme l'eau, et le ciel sera fou. La terre a reconnu mes lèvres. Moi je cherche encore ce qui dans le sommeil est peuplé de vautours. Aucun lien entre la croix et le geste. En fermant les yeux je vois la vie à perdre haleine.

Ombre du voyageur telle est la tendre plainte, et dans sa voix l'écho d'un ancien testament.Au bord de la mémoire une oreille oubliée.

Les jardins rampent sous la lune et la pluie immobile sur l'aile d'épervier.

Nous survivrons jusqu'à en rire; de dos c'est facile.

Nous survivrons au mouvement paisible du soleil avec la patience des morts.

Toi dont le ventre est temps d'aimer, moi qui n'ai rien compris au règne des distances, que dire au vent qui nous démembre, à la peur qui nous tranche la tête? Tout homme endormi est une île.Ai-je été cette image trouée de mille angoisses qui saignait de mémoire? O mort plus nourricière que le feu, s'il n'y a qu'un conteur sans histoire et le chien bleu des songes, alors je ne dépends que de la mer.

Puis un bruit de corps froissé envahit le désert; il s'agit d'un matin qui m'échappe des doigts, avec des cris de toutes les couleurs. Les villes se peignent de joie.

Nous survivrons jusqu'à en rire, jusqu'au regard fixe entre parole et sang.

Le temps long se repose. ...

ANJAR
L'histoire lui a coupé la tête,

mais son corps de danseuse chatoie comme une fête,

en ce matin de la Békaa.

On dirait un vol de mouettes,

échoué dans quelque acacia:

ou peut-être un blanc paquebot,

sur un sommeil de coquelicot.

Anjar fut fille d'Omeyades,

amie de caravanes et songe des nomades.

Du palais du Calies à la mosquée de Dieu,

l'araignée des chemins est dessin minutieux.

Anjar fut ville musulmane,

à l'enceinte sévère, à l'arcade rieuse;

hors ses murs une barbacane,

et dans ses patios une almée ingénieuse.

L'histoire lui a coupé la tête,

mais son corps de danseuse chatoie comme une fête,

en un matin de fantasia.
Il y eut ici des marchands,

venus de tous les coins du sang,

des vergers de l'Oronte et des plateaux afghans,

de terres situées hors de l'enclos du temps.

Il y eut ici des vents.

L'histoire lui a coupé la tête,

mais la lourde Békaa chatoie comme une fête,

en un matin d'alléluia.

BEITEDDINE
Ici pousse la fleur et la géométrie.

Les mots ont une odeur de roses.

Quelques secrets s'envolent où la main nue se pose,

le vent dans les cyprès est un amour ancien.

Beiteddine épie la valléedans la ruse de ses allées.

Les murs ont pleuré de couleurs,

et les plafonds voyagent comme l'eau des fontaines.

Ici dorment matins et violents coups de lune;

quand au bord d'une cour une forme s'affole,

c'est à peine une arcade et déjà un envol

d'oiseaux que la lumière oublie dans les jardins.

BEYROUTH
Qu'elle soit courtisane, érudite, ou dévote,

péninsule de bruits, des couleurs, et de l'or

,ville marchande et rose, voguant comme une flotte

qui cherche à l'horizon la tendresse d'un port,

elle est mille fois mort, mille fois revécue.

Beyrouth des cents palais, et Béryte des pierres,

où l'on vient de partout ériger ses statues,

qui font prier les hommes, et font crier les guerres.

Ses femmes aux yeux de plages qui s'allument la nuit,

et ses mendiants semblables à d'anciennes pythies.

A Beyrouth chaque idée habite une maison.

A Beyrouth l'on décharge pensées et caravanes,

flibustiers de l'esprit, prêtresses ou bien sultanes.

Qu'elle soit religieuse, ou qu'elle soit sorcière,

ou qu'elle soit les deux, ou qu'elle soit charnière,

du portail de la mer ou des grilles du levant,

qu'elle soit adorée ou qu'elle soit maudite,

qu'elle soit sanguinaire, ou qu'elle soit d'eau bénite,

qu'elle soit innocente ou qu'elle soit meurtrière,

en étant phénicienne, arabe ou routière,

en étant levantine, aux multiples vertiges,

comme ces fleurs étranges fragiles sur leurs tiges,

Beyrouth est en orient le dernier sanctuaire,

où l'homme peut toujours s'habiller de lumière
.

PROLOGUE
C'est déjà l'orient,

où le blanc domine,

où le jaune l'ocre et le rose,ont élu royale domicile,

où l'arbre est unique,

la folie solitaire,

où l'homme repense la pensée...

PAN

2008-06-27T17:48:00.000-07:00

Cuentan que el Dios Pan
"gustaba de la música y los bailes y que su distracción favorita era ocultarse entre los árboles durante la noche para hacer frecuentes excursiones nocturnas y sorprender a los viajeros que se extraviaban en los bosques, inspirándoles un terror tal, que en lo sucesivo se llamó pánico, palabra derivada de su nombre" (…)"Este dios fue el primero que tuvo la idea de soplar en un gigantesco caracol, haciéndose su voz tan potente que hasta los Titanes huían despavoridos a refugiarse en profundas y solitarias cavernas". Un día cuando estaba a punto de alcanzar a una de sus ninfas preferidas, ésta desesperada pidió a sus compañeras que la ayudaran y en el acto quedó convertida en caña. Fue así como el desconsolado amante hizo una flauta con ella a la que arrancaba tristes y tiernas melodías… (Fernández de León, G. – 1963)

dos fotos de Eva Sánchez en el Ilustre Colegio de Médicos de Madrid

2008-05-25T07:43:00.000-07:00

El Ilustre Colegio de Médicos de Madrid acoge en su seno, a partir del viernes 30 de mayo, una exposición con las Visiones de 20 fotógrafos, entre ellas las de Eva Sánchez Benítez. Dotada de una rara sensibilidad, nos introduce en el terreno movedizo de las emociones; en esos momentos de cambio, turbios , irreales; a menudo anunciadores de un silencio contemplativo o cercano a la muerte. Visiones , en definitiva, que nos trasladan a un universo de sentimientos que parecen mantener un equilibrio sobre el peso de la realidad y lo ilusorio de la percepción humana. Visiones hipnagógicas que nos seducen desde el momento en que quedamos atrapados bajo esos rostros de tierra, agua, aire...

Una mirada poética que, bajo su influjo perturbador, nos invita a contemplar la transmutación de la realidad, sus metamorfosis.

La exposición estará abierta al público del 30 de Mayo al 14 de Junio de 2008 en la sede del Ilustre Colegio Oficial de Médicos de Madrid situado en la calle Santa Isabel 51, Madrid
Inaguración
Viernes 30 de Mayo, 19.30h
Horario
De Lunes a Viernes de 10h a 20.30h
Sábados de 10h a 14h
Domingos Cerrado.

En palabras de la autora:
"Las fotos de la muestra pertenecen a una serie de doce bajo el título de: EL TRÁNSITO
El tránsito representa el momento emocional en el que el devenir humano torna de un estado a otro, en el que el tiempo se detiene; un proceso digestivo, un lugar de descanso y marcha, la muerte sobrevenida y el tímido renacer; lapsos en donde lo humano muta, donde pasiones y pulsiones se trasladan a la misma estancia, donde se cobran carne nuestros monstruos, donde el proceso de cambio se concreta en el absurdo devenir de las emociones humanas más universales, donde el individuo toma consciencia de sus estancias interiores ante el inseguro rumbo de acontecimientos cotidianos; donde el autoreconocimiento no existe.
Así cobran vida imágenes como El Deseo, La Espera, El Juicio. La Condena, La Ilusión, Creencias, El Dolor, etc..."

Éstas son las dos fotos que podemos ver en la exposición, además del trabajo de otros 19 fotógrafos. Espero que las disfrutéis. Creencias (foto de la 1zquierda) y La Ilusión (foto de la derecha).

http://www.veintevisiones.es/

El ojo zurdo y otros poemas del libro " la suerte cambia la vida" de Javier España.

2008-05-09T12:16:00.000-07:00

(Poemas para niños)

EL OJO ZURDO

El ojo zurdo mira otras cosas,
sabe de qué pie cojea el diablo,
dónde quedan las llaves olvidadas
y qué comió hoy esta mesa.
Hoy la luna ancló en mi ojo izquierdo
y pude ver el corazón de mi madre,
fuerte y dulce como los barcos
que salen a pescar y regresan con un sueño.
Mi ojo zurdo es como un viejo maestro,
que sabe dónde sangra la madera
y dónde el tigre raja el suelo con su rugido.

---------------------------------------------------------------

Algo le da cuerda al tiempo
y pone a toser al corazón
a caminar redondo a las bicicletas
a hablar al reloj de parque.
Algo le da cuerda a las palabras
y se ponen a cantar como por primera vez,
como si dijeran un poema al amanecer.

----------------------------------------------------------------

DEBERES ESCOLARES

No quiero declamar en el colegio.
Prefiero la poesía en voz baja,
como una lámpara junto a mí,
alumbrando apenas mis ojos
para mirar los ojos de mi madre
o el vuelo breve y secreto de mi breve hermana
dentro de una noche también de voz baja.

Poema de Laura Sorel Bolaño

2008-03-29T13:14:00.000-07:00

MENSAJE EN UNA BOTELLA

Ahora soy una mujer,

una mujer dentro de un poema

metido en una botella

vertido de silencio en un S.O.S,

El poema

vertido en la mujer

dentro del silencio

un S.O.S.

lanzado en la botella.

Una mujer

líquida , derramada en la botella

que flota, subsiste

El mensaje

que a nadie convoca

un rumor dentro de un silencio

Ella

Un rumor

anunciado

El vaivén del agua la empuja

ella no es el poema

mensaje dentro de la botella

Tampoco soy una mujer

acaso el silencio dentro

que no es el del poema.

Mujer cercada por su continente
silencio contenido

en el mensaje un poema

dentro de un s.o.s.

nada soy

continente que cercena el silencio

contenido vertido sin voz

cuando la vida más aprieta

mensaje o poema dentro de una botella un s.o.s. lanzado a la tierra muñeco quitapenas cercenado por el continente que en el silencio desdibuja a la mujer en las sombras de un poema.

(Dibujo extraído de internet)

BAUDELAIRE: POEMAS EN PROSA

2008-03-01T03:26:00.000-08:00

ENIVREZ-VOUS

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer san trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, á votre guise. Mais enivrez-vous.
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, á la vague, á l'étoile, á l'oiseau, á l'horloge, á tout ce qui fuit, á tout ce qui gémit, á tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront: "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, eniverez-vous sans cesse. De vin, de poésie ou de vertu, á votre guise."

(publicado en Le figaro, el 7 de febrero de 1864).

Tras la pausa :CITAS

2008-01-20T13:30:00.000-08:00

Aquí os hago entrega de unas cuantas citas interesantes para actualizar este blog que, por momentos, naufraga y navega abandonado a la deriva. Espero, de alguna manera, compensar el silencio que durante meses lo sostiene. He decidido incluir algunos enlaces nuevos a dos revistas cuyo contenido os dará muy buenas lecturas y quizás, nuevos conocimientos.
Un abrazo para quienes se interesan por estas páginas alrededor del caos.

CITAS
"Un extraño orgullo nos impulsa no sólo a poseer al otro
sino también a penetrar su secreto. No sólo para que nos quiera,
sino para resultarles fatales. Placer de la gris eminencia:
el arte de hacer que el otro desaparezca.
Todo ello precisa de un ceremonial completo."
(JEAN BAUDRILLARD)

"¿Qué es el amor? La necesidad de salir de uno mismo"
(CHARLES BAUDELAIRE)

"Cínico: un hombre que sabe el precio de todo y el valor de nada."
(OSCAR WILDE)

«Que ningún ciudadano sea suficientemente opulento como para comprar a otro, ni ninguno tan pobre como para ser obligado a venderse».
JUAN JACOBO ROUSSEAU, «El Contrato Social».

«Cuando el objeto habla induce a pensar. Y entonces corre el riesgo de ser considerado peligroso. En realidad, la vida es subversiva no cuando espanta, conmociona o sólo estigmatiza, sino cuando es pensativa (reflexiva). Lo que caracteriza a las sociedades llamadas "avanzadas", es que hoy esas sociedades consumen imágenes y ya no creencias; son, por lo tanto, más liberales, menos fanáticas, pero también más falsas (menos auténticas), lo cual, en la conciencia común, traducimos admitiendo una impresión de aburrimiento nauseabundo, como si -universalizándose- la imagen produjese un mundo sin diferencias (indiferente) del que sólo puede nacer, aquí y allá, el grito de anarquismos, marginalismos e individualismos. Los dos caminos son éstos. Debo elegir entre sumarme al espectáculo del código civilizado de las ilusiones perfectas, o afrontar el despertar de la intratable realidad».
ROLAND BARTHES.

«Es cierto, cuando un hombre acostumbrado a pensar con dogmas se queda sin dogmas se da cuenta que está acostumbrado a no pensar».
PABLO GONZALEZ CASANOVA, Catedrático de la UNAM, México.

«A propósito de este asunto (la Conquista de América), siempre recuerdo esa anécdota que se le atribuye a un rector de la Universidad de San Antonio Abad, del Cuzco, eminente indigenista además, a quien, hace muchos años, un embajador de la España de Franco le preguntó poco diplomáticamente: "¿Es verdad, doctor, que los indios eran tan bárbaros que creían que los conquistadores y sus caballos eran seres de una pieza, con rasgos humanos y animales?". El rector le contestó: "Es verdad, embajador, y lo seguimos creyendo"».
JOSE MIGUEL OVIEDO, Profesor de Literatura.

«El totalitarismo no busca un gobierno despótico sobre los hombres, sino que busca un sistema en que los hombres son superfluos».
HANNAH ARENDT

¿Quién es banksy?

2008-01-17T16:49:00.000-08:00

Un lougar para la terapia con GOMAESPUMA

2007-10-19T11:56:00.000-07:00

Hay muchas formas de terapia para resolver conflictos psicológicos o emocionales. Una de ellas es el sexo (W. Reich dixit) y quizás la más efectiva. Si en estos momentos esta forma de terapia no podéis ponerla en práctica, os propongo una muy breve y placentera capaz de inhibir el trastorno distímico. Pulsa play en los dos videos que aparecen a continuación..... ¿os encontráis mejor...?.
El primer video me lo dedico, a mí, mismamente. Es muy saludable reirse mucho, también de uno mismo. El segundo, para todos aquellos que no encuentran un método eficaz para aprender inglés, porque, sin duda, éste es el suyo.
Un saludo para quienes ojean, pasean, chocan, navegan por este caos de blog.

2007-10-19T11:15:00.000-07:00

2007-10-19T10:44:00.001-07:00

EL JUGADOR GENEROSO. (Baudelaire)

2007-10-16T16:07:00.000-07:00

....Ayer, en medio de la multitud del bulevar, sentí que me rozaba un ser misterioso que siempre había deseado conocer y al que reconocí en seguida, aunque no le había visto nunca. Él debía desear lo mismo respecto a mí porque al pasar, me guiñó el ojo de manera significativa en una invitación a la que me apresuré a corresponder. Le seguí con atención, y al cabo de poco tiempo bajaba trás él a una mansión subterránea, deslumbrante, donde se manifestaba un lujo al que no se acerca ninguna de las casas superiores de París. Me resultó extraño haber podido pasar tantas veces al lado de la entrada de esta guarida sin verla. Allí reinaba un ambiente delicioso, aunque embriagador, que hacía olvidar de inmediato todos los fastidiosos horrores de la vida; se respiraba una sombría beatitud, semejante a la que experimentaron los comedores de lotos cuando, al desembarcar en una isla encantada, iluminada por la luz de un eterno atardecer, sintieron nacer en ellos, al son adormecedor de las melodiosas cascadas, el deseo de no volver a ver nunca sus lares, sus mujeres, sus hijos, y de no volver a viajar por el alto oleaje del mar.
....Allí había extraños rostros de hombres y mujeres, marcados por una belleza fatal que me parecía haber visto ya en unas épocas y países que no conseguía recordar exactamente y que, más bien, me inspiraban una simpatía fraternal que aquel temor que suele nacer cuando se contempla lo desconocido. Si quisiera tratar de definir de alguna manera la singular expresión de sus miradas, diría que nunca vi brillar ojos tan enérgicamente por el horror del tedio y las inmortales ganas de sentirse vivir.
....Al sentarnos, mi huésped y yo, ya éramos viejos y perfectos amigos. Comimos, bebimos más de la cuenta toda suerte de vinos extraordinarios y, detalle no menos extraordinario, al cabo de varias hora, me parecía que no estaba más ebrio que él. Sin embargo, el juego, placer sobrehumano, había interrumpido en varias ocasiones nuestras frecuentes libaciones y debo decir que había juagado y perdido mi alma en una apuesta, con una displicencia y una ligereza heroicas. El alma es algo tan impalpable, tantas veces inútil y en ocasiones tan molesto,que, en lo que atañe a esta pérdida, no sentía más emoción que si hubiese perdido mi tarjeta de visita durante un paseo.
....Durante largo rato estuvimos fumando algunos puros, cuyo sabor y aromas incomparables inspiraban al alma la nostalgia de países y dichas desconocidos y, ebrios de todas estas delicias, me atreví, en un arrebato de familiaridad que no pareció resultarle desagradable, a exclamar cogiendo una copa llena hasta el borde "¡A tu salud, viejo Cabrón!".
....Charlamos también de universo, de su creación y de su futura destrucción; de la gran idea del siglo, es decir, del progreso y de la perfectibilidad y, de una manera general, de todas las formas el engreimiento humano. Sobre este tema, su Alteza no paraba de contar bromas ligeras e irrefutables, y se expresaba con una flexibilidad de dicción y una serenidad en lo cómico que no encontré en ninguno de los más famosos conversadores de la humanidad.Me explicó la absurdidad de las diversas filosofías que, hasta el momento, se habían adeuñado del cerebro humano e incluso se dignó decirme confidencialmente algunos principios fundamentales cuyo beneficio no me conviene compartir con nadie. No se quejó en modo alguno de la mala fama que tiene en todo el mundo, se aseguró que era la persona que más interés tenía en la destrucción de la superstición, y me confesó que no había temido por su poder personal más que una vez, el día en que había oído a un predicador, más sutil que sus colegas, exclamar desde el púlpito: "Queridos hermanos, cuando oigan pregonar el progreso de las luces, ¡no olviden que la mejor astucia del diablo consiste en convencerles de que no existe!".

....El recuerdo de este célebre orador nos llevó naturalmente al tema de las academias y mi extraño huésped me afirmó que no le repugnaba, en más de una ocasión, inspirar la pluma, la palabra y la conciencia de los pedagogos, y que presenciaba casi siempre, aunque permanecía invisible, las sesiones académicas.

....Animado por tantas bondades, le pedí noticias de Dios, y le pregunté si lo había visto recientemente. Me contestó con displicencia matizada de cierta tristeza: "Nos saludamos cuando nos encontramos, pero como dos viejos gentilhombres en quienes la cortesía innata no consigue borrar del todo el recuerdo de antiguas diferencias".

....Es poco probable que su Alteza haya concedido nunca una larga audiencia a un simple mortal y temía abusar.

....Por fin, como la trémula alba coloreaba las ventanas, el famoso personaje, celebrado por tantos poetas y servido por tantos filósofos que contribuyen a su mayor gloria sin saberlo, me dijo: "Quiero que conserve un buen recuerdo de mí, quiero demostrarle que Yo, de quien a veces dicen tantas cosa malas, soy de vez en cuando un buen diablo, para utilizar una de sus expresiones vulgares. Para compensar la irremediable pérdida de su alma, le daré lo que hubiese ganado si la muerte le hubiese favorecido, es decir, la posibilidad de vencer, durante toda su vida, esta rara dolencia del Tedio, que es la fuente de todas sus enfermedades y de todos sus despreciables progresos. No formulará nunca un deseo sin que yo le ayude a realizarlo; reinará sobre sus semejantes vulgares; no le faltarán loanzas e incluso adoradores; el dinero, el oro, los diamantes, los palacios de ensueño, le vendrán a buscar y le suplicarán que los acepte, sin que haya hecho ni un solo esfuerzo para ganarlos; cambiará de patria y de país tantas veces como su fantasía se lo ordene; se embriagará con voluptuosidades, sin hastiarse nunca, en países encantadores donde siempre hace calor y donde las mujeres huelen tan bien como las flores; -et coetera, et coetera..."- añadió levantándose y despidiéndome con una amable sonrisa.

....Si no hubiese sido por temor a humillarme ante tan numerosa asamblea, a gusto hubiese caído a los pies de este jugador generoso para agradecerle su inaudita esplendidez.

....Pero poco a poco, después de dejarle, la incurable desconfianza se fue deslizando en mi corazón; ya no me atrevía a creer en tan prodigiosa dicha, y al acostarme, volviendo a decir mis oraciones en un resto de estúpida costumbre, iba repitiendo entre despierto y dormido: "¡Dios mío! ¡Señor Dios mío! ¡Haz que el demonio cumpla con su palabra!.

Groucho Marx vs Bill Cosby

2007-10-14T14:24:00.000-07:00

Un buen amigo me envió, hace unos días, un emilio con el enlace que ahora comparto con quienes pasean por este blog. Desde aquí le agradezco los tres deliciosos minutos que he pasado con este genio de la comedia. Muchas gracias. Espero que también otros lo disfruten tanto como yo.

2007-10-14T14:22:00.001-07:00

MORPHINE Lyrics - SUPER SEX

2007-10-07T06:30:00.000-07:00

MORPHINE Lyrics - SUPER SEX:

"(Sandman)
Taxi taxi hotel hotel
I got the whiskey baby
I got the whiskey I got the cigarettes
Automatic taxi stop
Electric cigarette love baby
Hotel rock'n'roll the discoteque
Electric super sex
Automatic taxi stop
Electric cigarette love baby
Hotel rock'n'roll the discoteque
Electric super sex
I got the whiskey baby I got the whiskey
I got the cigarettes
You are a super ultra
maxi Mega super funkie
love baby
Oh I need a super star
I need a candy bar
Automatic taxi stop
Electric cigarette love baby
Hotel rock'n'roll the discoteque
Electric super sex
Automatic taxi stop
Electric cigarette love baby
Hotel rock'n'roll the discoteque
Electric super sex
You want a super ultra
maxi funkie American
Love baby
Hey there mama hey there pa
Got sexy googoo baby talk
Got california baby dolls
All right yes hello my name is Mark
And I'm super rich no super star
Did you know the president is
super super super sexy
Automatic taxi stop
Electric cigarette love baby
Hotel rock'n'roll the discoteque
Electric super sex
Did you know the president has
super super super sex
Ah wooh uh
I got it all year long ha ha"

Morphine. Super sex

2007-10-07T03:23:00.000-07:00

Un poema de Julieta Valero

2007-10-03T13:32:00.000-07:00

Galicia- agosto-otra mujer

En estos días de verano
una mujer discontinua, pariente de olas y sórdidos menajes.
En este verano plagado de días para los que no tengo alimento
una mujer arrasada y sinembargo.

Y me mira, me mira enseñando el sistema nervioso,
a mí, sólo a mí que me pongo hermosa de privilegio;
se abre la camisa y tiene dos llagas para mí,
que me revelo deseable como un desarraigo
e ingreso en la vida azarosa de los espías.

Una mujer arrasada y aún es tiempo.

Y en mí conoce al fin puente y calidez.

"Trabaja con las manos"-alguien dice-.
"Se le cayó el alma en un descuido y
la saca los domingos de paseo"
-susurran sus órganos, todos con fiebre-.
y yo sé más de lo que debiera
escuchando su cuerpo de último esfuerzo por todo:
su cuerpo brotado a destiempo en un bosque
de árboles esbeltos como niñas
("todas eran más guapas" -admitía su madre-).

Hoy son muchos los hombres y mujeres que corren a escuchar
lo que canta su desnudo.

¡Oh tierra que pace once meses bajo el agua!
¡Oh cuerpo hermano al borde del abismo!
Dadme plaza en este mes que a todos los ojos convoca.

La casa que habitamos apenas ha notado un susurro.
Los árboles de ahí fuera nos distan con jurásica piedad.

Se irán las diminutas clavículas de mi perro, que sostienen su tanto,
te llorarán los pechos con pena cada día más blanda.
Y me muero, me estoy muriendo en el sol,
me estoy muriendo de una pequeña dimensión
porque toco la vida y es tan frágil que me enferma.
Me muero de pena por todo lo innombrdo
esa mujer y su puente hacia mi rostro.

Una fina corriente arrastra pronto el luto.
Soy desleal tal cual tomo aliento.

Viene mi amante, entran los días; yo diré si me tocan.
Bajo al comedor y ya te estás diluyendo, no nos hemos sucedido.
Silencio. Nuevos visitantes.

Evolución del trabajo. -Un relato de Héctor Álvarez Murena -.

2007-09-26T15:33:00.000-07:00

HÉCTOR ÁLVAREZ MURENA (1923-1975)
Este poeta, dramaturgo y novelista fue un gran conocedor de la realidad argentina a la que criticó con pesimismo. Trabajó como gerente de la editorial Sur y fue colaborador del diario La Nación tras realizar estudios de ingeniería y filosofía. Con fama de huraño y trato difícil veía la vida con una sensibilidad tan poco frecuente como entendible. A los 52 años su cuerpo sin vida se halló en su cuarto de baño, acompañado de un número considerable de botellas de vino.

Su propia mujer le dedicó la siguiente nota necrológica: "personaje absurdo, casi fuera de nuestra época, interesado por las ciencias esotéricas, dotado de una memoria prodigiosa y de una extraordinaria cultura. Por señales para otros inadvertidas logra captar la realidad que lo circunda con admirable exactitud".

LA EVOLUCIÓN DEL TRABAJO

Las técnicas de trabajo oficinesco concluyeron por simplificarse radicalmente.
....En cualquiera de las múltiples empresas la labor comenzaba con la entrega de una pértiga de hierro a cada empleado. La longitud de tales instrumentos difería entre uno y seis metros, pero todos se hallaban rematados por un filoso gancho. Pértiga en mano, los trabajadores pasaban al recinto que tenían asignado: a veces era de proporciones corrientes; otras, muy extenso y de techo incómodamente bajo; otras, alto de diez metros, pero estrechos en exceso. No resultaba infrecuente que a empleados con pértigas de cinco metros se les indicase un recinto con tres de alto. Pero esto no constituía una norma; era sólo consecuencia del principio de que no había que tomar nada como garantía de nada. De igual suerte, pese a que cada uno era sometido a minuciosa revisión médica, no extrañaba que al cardíaco se le encomendasen las tareas más pesadas, y viceversa. Y como había recintos que reproducían el sofocante calor de los trópicos, podían pasar a ellos sin transición individuos procedentes de divisiones con temperaturas polares, etc.
.... Pero nadie veía ya en ello crueldad o desidia, sino, por el contrario, el deseo de permitir que se manifestase libremente ese azar que rige la vida y templa a los hombres. En su recinto, cada trabajador contaba con un puesto fijo, que no podía cambiar salvo con órdenes expresas. Los puestos no estaban sólo en tierra: los había también en el aire, en pequeñas plataformas colgantes, a alturas diversas.
.... El personal ubicado, comenzaba la tarea. Consistía en tomar objetos de una pila y formar con ellos otra. La tarea se cumplía mediante las pértigas y, si bien hubiera podido suponerse que la misión de quienes estaban en lo alto radicaba en vigilar, en verdad todos trabajaban. Los objetos eran atrapados con la pértiga, pero tal operación debía ejecutarse con cautela, pues cierta variedad de ellos consistía en pequeñas sacas de aserrín, el cual, al escurrirse por los tajos, hacía que los objetos resultasen después prácticamente inaferrables. Por lo demás, en teoría, no existían razones para que el trabajo se interrumpiese, dado que una vez que se levantaba una pila se podía deshacer para alzar otra. Sin embargo, tampoco había reglas que dispusieran que la tarea fuese continuada. De hecho, no se interrumpía más que cuando se detenían todos, pues había que cuidarse de las pértigas de los otros, contra los cuales la única defensa era el movimiento de la propia pértiga.
.... Si el trabajo se interrumpía, los empleados por lo común descansaban, pero en ocasiones solían entregarse al juego de dados y a vaces también entonaban himnos con voz atronadora. La oscilación de una pértiga bastaba para acabar con el recreo.
.... Naturalmente, se producía cada día cierto número de heridos, de gravedad variable, no sólo porque ello era inevitable en una labor con tales instrumentos, sino también porque el traslado de objetos era utilizado sin más para atacar a alguien. Pues aunque su puesto vacante no significaba para nadie la certidumbre de ser llamado para llenarlo (situación que tampoco hubiese deparado ventajas), se consideraba que toda disminución del número de personas en un recinto representaba mayor seguridad.
.... Los más atacados,fuera de duda, eran los que se hallaban arriba, en los puestos colgantes, a quienes supersticiosamente se les atribuía una condición de superioridad.Y como caer equivalía a perder el lugar, éstos se defendían con apasionamiento conmovedor de esa desgracia.
.... Yo he visto a uno de ellos, a unos tres metros de altura, con una pértiga que le entraba por la espalda y le salía por el pecho, manando sangre, pero aferrándose aún a su plataforma: daba grandes gritos, aunque apenas se oían debido a la música funcional que acompañaba siempre las tareas.
.... El número de bajas, por otro lado,no podía preocupar a las empresa, porque el trabajo verdadero era cumplido por una máquina pequeña, del tamaño de una caja de zapatos, que no requerías supervisiones ni se descomponía jamás.

(Nota biográfica y relato extraídos de Suicidas - Antología- publicado por narrativa Opera Prima).

Al otro lado del camino - FITO PAEZ

2007-09-18T11:46:00.000-07:00

site:www.youtube.com you tube fito paez al otro lado del camino - Buscar con Google

ANTONIN ARTAUD ( escritos)

2007-08-30T16:56:00.000-07:00

LA TARA TÓXICA

Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid, psiquiatras, os llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todavía respira. Reunios con vuestros equipos de abominables mercaderías en torno de ese cuerpo extendido cuan largo es y acostado sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvación, os digo que está INTOXICADO, y harto de vuestros derrumbamientos de barreras, de vuestros fantasmas vacíos, de vuestros gorjeos de desollados
. Está harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vacío, ese cuerpo transparente que ha
desafiado lo prohibido. Está MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometíais más allá de la licuefacción ósea, y de una extraña liberación espiritual que significaba para vosotros el mayor de todos los peligros. ¡Y he aquí que una maraña de nervios lo domina!
Ah medicina, aquí tenéis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado, psiquiatra, has TRIUNFADO, pero él te sobrepasa. El hormigueo del sueño irrita sus miembros embotados. Un conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevándose en él como bruscas murallas. El ciclo se derrumba estrepitosamente. ¿Qué siente? Ha dejado atrás el sentimiento de sí mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.No te pertenece.
DENOMINACIÓN. ¿Hacia dónde apunta tu pobre sensibilidad? ¿A devolverlo a las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la más ínfima confra'ternidad mental posible, del común denominador consciente más pequeño?
Puedes estar tranquilo: ÉL ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Máximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu cráneo de torpe demente pues él ha ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahora, legiblemente, conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre tu castillo de mezquino delirio, te señala, temblorcillo atemorizado que retrocede delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador, tener un corazón cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de un zumbido de insecto sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la soledad nocturna, el perdón de hallarse abandonado, golpear contra murallas sin fin una cabeza que se entreabre y se rompe en llanto, extender sobre una mesa temblorosa un sexo inutilizable y completamente falseado,
surgir al fin, surgir con la más temible de las cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una existencia sin arraigo; vaciar por un lado la existencia y por el otro retomar el vacío de una libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo tóxico, está el espasmo flotante de un cuerpo libre, de un cuerpo que retorna a sus orígenes, pues está clara la muralla de muerte cortada al ras y volcada. Porque así procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la angustia exige primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los órganos tal como puede soñarlo la desolación de un niño. A esa reunión de padres sube en un sueño la memoria, rostros de abuelos olvidados. Toda una reunión de razas humanas a las que pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaración de una rabia tóxica.
He aquí el extraño resplandor de los tóxicos que aplasta el espacio siniestramente familiar.En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aquí están esos grandes cuerpos varados que recobran viento y vuelo, aquí está el inmenso zarandeo de la Supervivencia. A esa convocatoria de cadáveres, el estupefaciente llega con su rostro sanioso. Disposiciones inmemoriales comienzan. La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana da la clave a esa multitud de sueños que sólo piden despertar. ¿Qué decís vosotros?
¡Y todavía pretendéis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas comienzo a marchar!

Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 11 (1928)Versión de Aldo Pellegrini

NIALL BINNS: (Poema)

2007-08-26T11:12:00.000-07:00

: "En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos
tuyos que se enredan sigilosos
atándome los pies, desatando los recuerdos
Los rastreo y recojo
y los he ido anudando
uno por uno, para hacerte un collar
que me sirva, de paso, como soga
Lo ataré de noche a la bombilla del salón
subiré a una silla,
y después de meterme la cabeza, y proferir
las palabras de sobra conocidas
daré una leve patada, y veré entonces
si son débiles los lazos de nuestro amor

(poema tomado de su libro Canciones bajo el muérdago. Editorial Estruendomudo. 2003) "

poema de Salvador Rodrigo Cuevas

2007-08-06T20:26:00.000-07:00

TRAZO ACCI-DENTAL

Trozos de cristal opaco
a modo de espejo
afilando la imagen de una guillotina.

Alrededor, un polvo frío
calima blancuzca del edema amoroso.
No existe pecho que contenga el flujo
del líquido inflamado.

(Yo he visto tu órgano generoso
bombeando regalos,
y granos de arena en el desierto).

Negro, verde
en blanco así como ando
me visitan los absurdos
y los miedos.

Medito acerca de los lugares y sus accesos.
Contengo la respiración, un logro
Permeable: reciclo, recibo, resuelvo,
un flujo
un corte en el delirio.

El delirio con hematomas. La sangre
que no debe salir

Tanto miedo, por la extinción de las ballenas
por los estornillos de Bali.....
por tu mascota bella que también yo amo

Tantos tantos tantos tantos
atrapados en sus condiciones de muerte

Muchos, en el hombre
en tantas condiciones atrapados
tantos con miedo.

Y yo, egoísta, egoautista, baladí
te escribo,
me escribo en el falso nombre
como si algo pudiera; nada
hago

Igual me arrojo en el vacío,
armas no tengo

Igual la fiebre enciende la ventana en la
salida.

Igual la nieve inflama un flujo lento
que la muerte misma huye.

Frío como estoy
en el polvo
de la mañana
blanca
noche
llena
de absurdas
impotencias.

La Culpa la inventó Occidente.

.

Un poco de humor

2007-08-05T11:03:00.000-07:00

ANTONIN ARTAUD. Noche

2007-08-05T10:02:00.000-07:00

Los mostradores del cinc pasan por las cloacas
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.

En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.

El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.

Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.

Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.

En alguna parte un poeta piensa
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado

En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.

Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.

En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.

Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea aeréa.

El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.

El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

El aerópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.

La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo

- De "Oeuvres Completes" (tome I).
Versión de Aldo Pellegrini -

HR GIGER (en este lougar confuso)

2007-08-05T06:34:00.000-07:00

poemas de Carlos Edmundo de Ory

2007-08-05T06:15:00.000-07:00

DAME

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

HYPOCRITE LECTEUR

Abre hermano la puerta de este libro
alza la tapa de este baúl
que tienes cerca de tu mano morfinómana.

Suspira con educación
quita la mano de la oreja
lee despacio mi alud de cuentos de hadas
que has abierto un baúl de hechicería.

Respira en la pocilga de mi música
los violines en polvo
llora conmigo al recitar mis penas
mis cadenas mis venas mis antenas

mis pañuelos planchados con mis pies
y sabrás por qué soy el poeta sin sueldo
dejado en la frontera con una lavativa.

TÓTUM REVOLÚTUM. Carlos Edmundo de Ory (la flauta prohibida)

2007-08-05T05:40:00.000-07:00

Tótum revolútum

No soy más que un escobero
un guardajoyas cualquiera
un pisauvas un matón
No soy más que un angelote
Soy en esta tierra un pillo
de siete suelas un títere
un tiesto un encapuchado
un fresco que toma el fresco
Soy un doliente arlequín
y un guardagujas nocturno
un tonto de capirote
un maestrescuela excomulgado
Además soy ¡qué sé yo!
Un cachivache eterno
Un violín en la cocina
Un palillo en el desierto
Una vela encendida en una roca
Una regadera en el mar
¡Y un andaluz en un andén!

Una novela por fragmentos: EL ASTRÁGALO de Albertine Sarrazin

2007-06-30T17:57:00.000-07:00

Capítulo primero

..........El cielo se había alejado por lo menos diez metros.

..........Continuaba sentada, sin prisa. El choque debía haber roto las piedras, mi mano derecha palpaba unos cascotes. A medida que respiraba, el silencio iba atenuando la explosión de estrellas que, al caer, traqueteaban todavía en mi cabeza. Las aristas blancas de las piedras iluminaban débilmente la oscuridad: mi mano se separó del suelo, pasó al brazo izquierdo, subió hasta el hombro y bajó a través de las costillas hasta las caderas: nada. Estaba intacta, podía continuar.

..........Me levanté. Mi nariz fue bruscamente proyectada contra las zarzas y quedé tendida en forma de cruz: había olvidado examinar mis piernas. Atravesando la noche, voces sensatas y conocidas canturreaban:

..........-¡Cuidado, Anne, acabarás rompiéndote una pata!

.......... Me volví a sentar y comencé de nuevo a explorarme. Esta vez encontré, al nivel del tobillo, un extraño bulto que se hinchaba y latía bajos los dedos.
..........Cuando voy a la consulta, doctor, para intentar darme de baja, y le describo dolores imaginarios en sitios que considero inaccesibles; cuando tengo que subirles infusiones a la cama, hermanas, con mis pies de andarina modelo, yo que envidio sus indigestiones... Se acabó todo eso: ahora me van a cuidar, ustedes u otros, tengo la pata rota.
..........Alcé la vista hacia lo alto del muro donde toda esta gente quedaba durmiendo: ¡volé, queridas!. He volado, planeado y dado vueltas durante un segundo largo, bueno, un siglo. Y estoy aquí sentada, libre de los de ahí arriba, libre de vosotras.
..........Esta tarde todavía estaba atiborrada de atropina y me había inyectado bencina en los muslos. Rolande ya estaba libre y no tenía ningunas ganas de esperar hasta que volviese a buscarme: hacía lo imposible para que me enviasen al hospital donde sería más fácil sacar algo y los días se pulverizarían más rápidamente.
...........-¡Pero si está usted verde!- me dijo la celadora por la noche.
...........-he debido de rozarme con la pared- dije, sintiendo que mis mejillas se volvían cadavéricas y desarticulándome como para intentar ver la parte trasera de mi blusa. Precisamente estaban pintando las paredes del comedor, una pared amarilla, una pared azul, dos paredes verdes y los antepechos de las ventanas de color naranja para inventar el sol.
..........¡No, la que está verde es USTED! ¡Su cara! ¿No se encuentra bien?
...........Pero no he tenido tiempo de saborear la primera infusión. No bajaré la suave pendiente que está al otro lado de las murallas, detrás de la puerta. He preferido saltar. Sea como sea, estoy abajo, no muy lejos de la carretera. Tengo que llegar hasta allí, no quiero que me recojan a dos pasos del muro.
..........Todavía están lejos el sitio y la tarde en que volveré a ver a Rolande. Primero debo arrastrar hasta la carretera este bulto que no me deja andar... dos veces, tres veces, intento apoyar el pie: el rayo se despierta, me atraviesa la pierna.
..........Ya que los pies son inútiles, andaré con los codos y las rodillas. Me arrastro veinte metros, tropiezo con la maleza, vuelvo a las piedras, intentando orientarme.
..........Ha debido pasar otro siglo, no reconozco nada.

PATTI SMITH -BABEL-

2007-06-22T17:43:00.000-07:00

LINTERNA DE SALUD. (Traducción de Antonio Escohotado)

quiero que seas sano. quiero que proyectes la luz del buen cuidado. quiero sentir también todos los ritmos destructivos de tu cuerpo. quiero que tu tos se desintegre en sexo. quiero que me folles y me folles con la misma insistencia que te folla a ti tu tos. quiero traducir tu catarro en una risa y la risa en un gas y el gas en un chorro. quiero que lo repelas en el ozono. cataclismo montañas peligrosas. escala las rutas aéreas de los andes. quiero que te tumbes con la cara contra el suelo. que comas polvo y hagas el amor y nunca vuelvas a toser, para que podamos disfrutar de todas las regiones y cimas y recoger los restos de todo aquello que inflama en el saco de la mandíbula.

JUDITH REVISITADA (fragmentos) el cuarto de las señoras es devastado

i.
tu tribu. coche blanco.todo un espectro de blancos. más blanco que el caballero andante. sus perlas de matiné. el traje camisero de judex. el guante del mago. más blanco que la paloma en la mano todavía.

¿espíritu santo? no nena esto no es ningun símbolo es de verdad.vapor cristalizado polvo frío. esnifa ese chisme cerebral. pon tu lengua en mi boca. cuerpo y cerebro deletrean cocaína. velocidad y movimiento lento. interna luz de búsqueda. ¿o acaso he sido robada? meneársela en el retrete. perfecto trabajo con nieve.

cerebro eléctrico. halo peludo. mistol que escuece. yo rubia ahora. admiro espejo ¿qué es más pálido? servilleta de hilo. cortina de chiffon coco. la cama nupcial. leche de madre. sábana arrugada. extracción de dientes. marfil inmenso. echar a patadas mis sesos. gusano egipcio.

ii.

sudán el secreto real. minería y extracción vigiladas. cono de marfil. arma de cono. mujah. juju sacándome los dientes y las amígdalas blancas. átomos ideas alkimia sangre amor entre nosotros sirve propósito, permítaseme relax así como darle a ella confianza, operación amateur con manojo de pequeñas herramientas. novocaína administrada con hipodérmica minúscula.

iii.

sólo se mueven los labios. poema de amor llamamiento raíz de seda. romana arruinada/ anna magnani/ ascendió sobre tokio/ lame perla cultivada soy antigua soy asombrosa soy justamente de tu estilo. tu semilla tu dilema privado. mi estúpido dentista. hay saliva sobre mis dientes. no tienes miedo de que se enteren de lo nuestro. cómo nos metemos mano en el cobertizo. cómo te encanta que te meta el puño por el culo. quemas mis cartas confiesa. o están cerradas con llave en un cajón de alguna cómoda con tapa corrediza caja fuerte apartado postal cualquier parte con una lla-ave no te preocupes seguiré su rastro. yo detective. un investigador muy privado. husmea husmea cerebro de sabueso. tu arbusto necesita poda. tu boca necesita besar. beso de perro. te deseo tanto que me duele la mandíbula. tocar tu teta de rayón. en la boca abierta de tu corvette.

nena me siento tan loca. no con clase. no brillante. tanto que apenas puedo recordar la última frase. lo que estaba buscando. el momento antes. soñar despierto no tiene personajes de enredo sólo palabras. hiladas entre sí. no no sueltas. no estás escuchando. apretado denso como pulgarcito gargantilla de rinoceronte.
corrección: gargantilla de perlas.

...............................................................................................................................(...) continuará

poema de SALVADOR RODRIGO CUEVAS

2007-06-22T10:30:00.000-07:00

ANATOMÍA DE UNA NÁUSEA

Por entre la lengua, los huesos
por entre los ojos,

los huesos por entre el cerebro
en el centro mismo del vómito, huesos

por entre el estómago, huesos macizos
por entre la piel

sujetando la hemorragia del ahogo
en el instante de la náusea misma, los huesos

duros, firmes, sólidos
testigos fríos de mil guerras, los huesos

por entre las tripas por entre los despojos
por entre la carne viva de los muertos,

huesos que asfixian,

Por entre la lengua, las mentiras
por entre los ojos

por entre los huesos, fracturados rotos
resquebrajados,

por entre los engaños los huesos
fragmentados descompuestos mutilados

huesos por entre la sangre derramada
partidos desgarrados divididos

quebrantados dañados destrozados
separados, los huesos

por entre la náusea de mi náusea
densa como un hueso

un absceso desde el interior del pecho
rezumando pus por las guerras comenzadas

Poemas de LAURA SOREL BOLAÑO

2007-06-21T09:32:00.000-07:00

DISTANCIA

¡Ay de mí!,
perdida en la lejanía de su mirada
donde habita un deseo desvanecido,
allá, arrinconada y pequeña
me hallo, en la tristeza de lo imposible,
en un silencio furtivo.
Busco en sus labios el sabor de los arándanos rojos
bálsamo febril y amargo de lo no sido,
de mañanas rotas en el suicidio amoroso
donde me apuntan palabras que aún no han llegado.
Ya noto el regusto a sangre en mi boca
la oscuridad rodeando mi cuerpo
diminuto desde esa distancia, y nada,
nada que amortigüe el golpe.
¡Ay, de mí!
ya noto el jazmín que perfuma las estancias vacías
y el olor de las horas terribles...

Diarios de tabernas

2007-06-18T05:31:00.000-07:00

.......I

F. lleva 37 años enfadado consigo mismo, pero él aún no lo sabe. 37 años haciendo exactamente lo mismo; 37 años en el mismo lugar. ¡Unos cuantos tiros y me los cargo a todos..!- se dice -
..........Nunca ha llegado tarde al trabajo; ni un imprevisto -la rutina tiene sus ventajas-, ni un sólo catarro ni la mujer han podido con él. -¡Aquí el mandamás sólo tiene ganado, yo solito estaría la mar de bien, aunque reviente!- se dice.
..........Ha servido desayunos a padres e hijos, durante 37 años, en la misma taberna, con propietarios distintos; pegadito a la cafetera como una carrera de relevos. Ya sabe como le gusta a Carmen, la farmacéutica; corto de café con leche hirviendo y barrita de pan con aceite. Y el de Matías, con sacarina, a quien la diabetes hace dos años le dio un buen susto; y el de Fermín y Rosa que se reconciliaron el año pasado tras "tener una muy gorda..." F. se lo sabe todo; lo que les gusta. Cada uno de ellos se reconocen en los mismos rituales, en las mismas rutinas, en las mismas horas del día . Le aprecian como a uno más de la familia. Se los ha ganado uno a uno.
..........F. ha aprendido a anticiparse (¡niña, prepara un cortado con suizo para el mariquita!) antes de que hayan terminado de bajar la escalera; lo realmente importante lo dejó atrás, ya quedó muy lejano.
..........Hoy F. está muy enfadado, con el sabor todavía amargo del despertar de todos los días. -¡ Desde las 6 de la mañana haciendo tortillas para tirarlas , estos cabrones me han dejado las patatas podridas! -se dice- ¡ si sabré yo que este amargor es de llevar seis días guardaditas para que yo las utilice, cabrones! , ¡ qué no me cuenten cuentos chinos, ... a mí , que llevo 37 años...!
..........¡Unos cuantos tiros y me los cargo a todos! -me dice-

...............................................................................................................Lourdes Sánchez Benítez

Anécdota del día

2007-06-17T06:29:00.001-07:00

Tras largo rato de mirar la nevera y comprobar lo que mi estado famélico ya sabía, he decidido bajar a la calle a por un gran bocata. De camino al bar he llamado a Chago por teléfono (lleva ya dos semanas en Santiago y le echo de menos). No sé qué cara he puesto después de hablar con él, que, un hombre que se cruzaba en el camino, con voz alta, me ha soltado: ¡Una mujer feliz..., da gusto encontrar una sonrisa como esa por la calle!. No era consciente de que iba alegre y sonriendo, y me he sentido feliz sabiendo que soy feliz -en algunos momentos-.

GÜNTER GRASS: Mi siglo.

2007-06-17T04:03:00.000-07:00

Aquí os ofrezco el primer capítulo del libro de Günter Grass - Mi siglo- para que se os vaya haciendo la boca agua. El texto lo he recogido de la edición de Alfaguara y quien lo traduce es Miguel Sáenz. Un libro para deglutir: ¡buen provecho!

1900
..........Yo, intercambiado conmigo, estuve presente año tras año. No siempre en primera línea, porque, como allí había guerra todo el tiempo, nos gustaba quedarnos en retaguardia. Al principio,sin embargo, cuando fuimos contra los chinos y nuestro batallón desfiló por Bremerhaven, yo iba en cabeza,en la columna de en medio. Voluntarios eran casi todos, pero de Straubing me había presentado yo sólo, aunque estaba prometido con Resi, mi Therese, desde hacía poco.
..........Con vistas al embarque, teníamos a la espalda el oficio de ultramar de la Lloyd de la Alemania del Norte y el sol en los ojos. Ante nosotros, sobre un alto estrado, el Káiser habló, fráncamente intrépido, por encima de nuestras cabezas. Contra el sol sólo nos protegían unos sombreros nuevos de ala ancha llamados "Suroccidentales". Estábamos guapísimos. El Káiser, sin embargo, llevaba un casco especial, con el águila resplandeciente sobre fondo azul. Habló de grandes tareas, del enemigo cruel. Su discurso arrebataba. Dijo: "Cuando lleguéis, sabed que no habrá cuartel, que no se harán prisioneros..." Luego habló de Eztel, Atila, y de sus hordas de hunos. Elogió a los hunos, aunque causaron estragos bastante horribles. Por eso los socialdemócratas publicaron luego insolentes "cartas de hunos", calumniando al Káiser deplorablemente por su discurso. Al concluir, nos dio una consigna para China: "¡Abrid para siempre el camino a la cultura!". Nosotros lanzamos tres hurras.
..........Para mí,que vengo de la Baja Baviera, aquella larga travesía fue espantosa. Cuando por fin llegamos a Tientsin, todos estaban allí: británicos, americanos, rusos, hasta japoneses auténticos y contigentes reducidos de países pequeños. Los británicos eran en realidad indios. Nosotros éramos pocos al principio, pero por suerte disponíamos de los nuevos cañones de tiro rápido de Krupp. Y los americanos probaron sus ametralladoras Maxim, un verdadero engendro del diablo. Así que Pequín fue rápidamente tomado por asalto. Porque cuando nuestra compañía entró, todo parecía haber terminado ya, lo que era de lamentar. Sin embargo, algunos boxers no paraban. Los llamaban así porque, a escondidas, eran de una sociedad, los Tatauhuei, en nuestro idioma "los que luchan con los puños". Por eso hablaron, primero los ingleses y luego todo el mundo, de la rebelión de los boxers, de los boxeadores. Los boxers odiaban a los extranjeros porque los extranjeros vendían a los chinos toda clase de cosas: los británicos, sobre todo, opio. Y así ocurrió lo que había mandado el Káiser: no se hicieron prisioneros.
..........Por razones de orden, habían reunido a los boxers en la plaza de Chienmen, delante mismo del muro que separa la ciudad manchú de la parte habitual de Pequín. Tenían las cosas atadas entre sí, lo que hacía un efecto cómico. Entonces los fueron fusilando en grupos o decapitando uno a uno. Sin embargo, de la parte horrible no escribí a mi novia ni pío, sólo de los huevos de cien años y los dumplings al vapor al estilo chino. Los británicos y nosotros, los alemanes, preferíamos acabar pronto con el fusil, mientras que los japoneses, en las decapitaciones, seguían su tradición venerable. Sin embargo, los boxers preferían que los fusilaran, porque tenían miedo de andar luego en el Infierno con la cabeza bajo el brazo. Por lo demás, no tenían miedo. Vi a uno que, antes de que lo fusilaran, se estaba comiendo glotonamente un pastelillo de arroz empapado en almíbar.
..........En la plaza de Chienmen soplaba un viento que venía del desierto y levantaba sin cesar nubes de polvo amarillas. Todo era amarillo, también nosotros. Se lo escribí a mi novia y metí un poco de arena del desierto en el sobre. Sin embargo, como los verdugos japoneses cortaban la coleta a los boxers, que eran mozos muy jóvenes,como nosotros,para poder dar el tajo limpio, a menudo había en la plaza un montoncito de coletas chinas. Me llevé una y la envié a casa como recuerdo. De vuelta a la patria, me la ponía en Carnavales, con regocijo general, hasta que mi novia quemó el souvenir, "Esas cosas traen fantasmas a casa", dijo Resi dos días antes de nuestra boda.
..........Pero eso es ya otra historia.

Citas de GROUCHO MARX

2007-06-16T09:46:00.000-07:00

- Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: un yate pequeño, una pequeña mansión, una pequeña fortuna

- Nunca olvido una cara pero con usted voy a hacer una excepción.

- ¿Servicio de habitaciones? Mándeme una habitación más grande.

- Soy tan viejo que recuerdo a Doris Day antes de que fuera virgen.

- ¡Hasta un niño de 5 años lo entendería! ¡Rápido, busque a un niño de 5 años!.

- En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste.

- ¡Parad el mundo que me bajo!

- ¿A quién va usted a creer, a mí o a sus propios ojos?

- La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música.

- Inteligencia militar son dos términos incompatibles.

Diálogo de Groucho

2007-06-16T09:43:00.000-07:00

"'Groucho (Maestro): ¡A ver, usted! -señalando al alumno Harpo- ¿Qué forma tiene el mundo?
Harpo (Patsy): No sé.
Maestro: Bueno. ¿Qué forma tienen mis gemelos?
Patsy: Cuadrada.
Maestro: No mis gemelos de diario; los que llevo los domingos.
Patsy: Oh. Redonda.
Maestro: Muy bien, entonces ¿qué forma tiene el mundo?
Patsy: Cuadrada los días de diario y redonda los domingos.'
(Obra de teatro de los inicios de los Marx. 'El Instituto' - 1911")

LAURA SOREL BOLAÑO.

2007-06-14T18:13:00.000-07:00

Laura Sorel nace en Cádiz (España) en 1968. Hija de una familia acomodada andaluza, se traslada a Madrid en 1988 para cursar estudios de Ciencias Políticas en la Universidad Complutense de Madrid (Campus de Somosaguas). Aquí conoce a Ricardo Ayala y Susana Cortés Peña con los que colabora en los guiones de dos cortometrajes de ficción, ("La otra ventanilla", y "No me recetes más Prozac") y un corto documental (" mujeres en Palestina: el segundo muro"). En 1997 fundan el grupo cultural " Mala Baba" al que se unirán otros escritores y artistas como Carlos Padilla Méndez (poeta), Adriana Roca García (cantautora), Rafael Torres Mirón (arquitecto), Elsa Redondo Muñoz (ilustradora), entre otros. Con una energía interminable, tras colaborar en numerosos proyectos, se traslada a Roma donde reside actualmente. Allí escribe dos libros de poemas, entre el 2004-05.

Para la semana que viene os propongo en este blog un poema de esta poetisa bastante desconocida, que, a pesar de su incesante labor cultural, apenas ha sido publicada

UNA SOMBRA QUE CAE (poema de Salvador Rodrigo Cuevas)

2007-06-13T19:04:00.000-07:00

Verticales. Horizontales

- obstáculos de ciudad para adaptar la ceguera-

Los terruños apiñados en las manos rotas , rejas

....................................en las ventanas,

....................................para las celdas

................................... En vertical,

................................... líneas que oscurecen los ojos presos

.................................. Todo hacia arriba para pensar que hay,

.................................. cielo: decorado de negocios elevados

.................................. entramado de rutinas cual Virus, aduanas

...................................en las banderas

..................................para los caminos

..................................En horizontal,

..................................líneas que oscurecen los ojos ya enfermos

.................................Todo extendido para pensar que hay,

..................................horizonte: un mojón para cada redil

..................................tejido atrofiado donde pasta el agobio

..................................en las esperas

..................................para los nichos

................................¡Ay, y a través de esas ventanas...!

...................................................................................el miedo

................................los cuellos rotos entre miradas de soslayo,

................................los sueños olvidados en bocas dormidas.

................................Amores de tungsteno, de carbono, de neón

............................... ilusiones del Citalopram ; las vidas servidas

................................en píldoras,

............................... prisiones, sudor sin hambre

................................hambre sin tregua

................................¡muévete!

.......................................................¡deprisa deprisa deprisa!

En horizontal

...........Reposo estéril en una sombra que cae
.................................................................en vertical

............................................................................tapando la luz...

- S. Rodrigo Cuevas nace en Sonora (México) en 1969, donde cursa estudios de Biología. En 1998 se traslada a Bruxelas junto con sus dos amigos Carlos Pinilla Escudero (poeta chileno) y Fermín Lacosta García (pintor mexicano). Allí fundan la revista literaria "Le soleil obscur" (EL sol oscuro) donde publica algunos de sus relatos más conocidos: "Monocordes", "La libertad me hace cosquillas" y " A la espera". En el 2001 cae en una depresión profunda a causa de lo que llaman "el mal del país" que le tiene retirado de la literatura durante 4 años. Tras la convalecencia vuelve a escribir algunos poemas y varios artículos sobre los movimientos migratorios a Europa.

UNE OMBRE QUI TOMBE

Verticaux. Horizontaux.

- des obstacles de ville pour adapter la cécité-

Des morceaux de terre entassés aux mains brisées, des grilles

dans les fenêtres,

pour les prisons.

Dans vertical

les lignes qui obscurcissent les yeux pris

Tout vers le haut pour penser que

le ciel existe: un décor d´affaires élevées

Un lattis de routines quel Virus, des douanes

dans les drapeaux

pour les chemins

Dans horizontal,

des lignes qui obscurcissent les yeux déjà malades

Tout étendu pour penser que

l´horizon existe: un borne pour chaque bercail

un tissu atrophié oú il paît l´accablement

dans l´attente

pour les niches

Ay, et à travers de ces fenêtres...!

............................................La peur

les cous cassés entre des regards en travers

les rêves oubliés dans des bouches endormies.

Les amours de tugstène, de carbone, de neón

Des illusions du Citalopram; les vies servies

dans des pilules,

des prisons, une sueur sans faim

une faim sans trève

bougez vous!

.............................................vite vite vite!

Dans horizontal

........un repos stéril dans une ombre qui tombe

................................................................dans vertical.

...................................................................... en cachant la lumière

Poemas -Constantino Cavafis-

2007-06-13T17:03:00.000-07:00

"ITACA "

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
no temas a los Lestrigones ni a los Cíclopes,
ni al colérico posidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no lo llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante tí.
Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nacar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

"

Poemas - Constantino Cavafis -

2007-06-13T16:46:00.000-07:00

"CUANTO PUEDAS"

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña."

Poemas - Constantino Cavafis -

2007-06-13T16:44:00.000-07:00

"MONOTONÍA"

A un día monótono otro
monótono, invariable sigue: Pasarán
las mismas cosas, volverán a pasar -
los mismos instantes nos hallan y nos dejan.
Un mes pasa y trae otro mes.
Lo que viene uno fácilmente lo adivina:
son aquellas mismas cosas fastidiosas de ayer.
Y llega el mañana ya a no parecer mañana."

FERNANDO PESSOA; "Todas las cartas de amor son rídiculas"

2007-06-12T16:57:00.001-07:00

Todas las cartas de amor son
ridículas
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas

También escribía en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son ridículos

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículos)

..........................................................................FERNANDO PESSOA

CESARE PAVESE. " Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"

2007-06-12T12:51:00.000-07:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una palabra vana,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando te inclinas sola ante el espejo.
¡Oh querida esperanza,
también nosotros aquel día
sabremos que eres la vida y la nada!
La muerte tiene una mirada para todos.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como ver que emerge de nuevo
un rostro muerto en el espejo,
como escuchar un labio cerrado.
Descenderemos al remolino, mudos.

........................(traducción de Carles José i Solsora)

- "Para vivir, se precisa coraje." ( C. Pavese).

- " Y, por la noche, las lágrimas y los mordiscos a la
almohada
me dejaron un regusto de sangre en la boca."
....................................................................................( C. Pavese, versos extraídos del poema " El niño que había en mi" )

Verrà la morte e aurà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
Sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosi li vedi ogni mattina
quando su tesola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla
Per tutti la morte ha uno sguardado.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
como ascottare un labbro chiuso
Scenderemo nel gorgo muti.
..................................................................( C. Pavese)

2007-06-10T13:54:00.000-07:00

OPINIONES

2007-06-10T06:13:00.000-07:00

F.M. es un escritor que preserva su imagen y su nombre porque no quiere "intervenir en la realidad"; entonces ¿para qué escribir?, ¿qué tipo de escritor no quiere intervenir en la realidad?. Otra cosa muy distinta es negar la realidad (como hicieran los existencialistas) o ignorarla (como la generación beat).
F.M., sin embargo, acude a programas de radio, de televisión (oculto en la penumbra), publica sus libros en editoriales grandes... Esta contradicción de la visibilidad en el ocultamiento me parece una impostura, o es ¿cobardía?. Un escritor debe responsabilizarse de aquello que escribe; en definitiva, "dar la cara". Creo que son estrategias de marketing; fórmulas para hacer que hablen de uno, crear un interés previo hacia el escritor que no hace que su literatura sea más interesante; pretender no "intervenir en la realidad" me parece una falacia.
Muchos de los escritores más conocidos no son reconocidos por la calle por la mayoría de la gente. Los rostros famosos salen de programas de telebasura, de series de t.v, de concursos...
Cómo le dijo Marta Rivera de la Cruz "no debería tomarse tantas molestias".... a no ser que ello le reporte un beneficio; y creo que esto es lo que ocurre. ¡Enhorabuena!, se empieza a hablar de F. M. y no de lo que escribe. La estrategia funciona.

Lourdes Sánchez Benítez

UN RELATO DE GUY DE MAUPASSANT

2007-03-18T17:30:00.000-07:00

El relato que aquí os propongo está extraído de una antología de textos titulada Suicidas, editada por Opera Prima. El prólogo de Benjamín Prado es muy interesante.

LA DORMILONA

El Sena se extendía delante de mi casa, sin una onda, y barnizado por el sol de la mañana. Era una hermosa, ancha, lenta, larga corriente de plata, teñida de púrpura en algunos lugares; y al otro lado del río, grandes árboles alineados desplegaban sobre toda la ribera una inmensa muralla de verdor.
La sensación de la vida que empieza de nuevo cada día, de la vida fresca, alegre, amorosa, temblaba en las hojas, palpitaba en el aire, reverberaba en el agua.
Me entregaron los periódicos que el cartero acababa de traer y me dirigí a la orilla, con pasos tranquilos, para leerlos.
En el primero que abrí vi estas palabras: "Estadísticas de suicidios" y me enteré de que, este año, más de ocho mil quinientos seres humanos se han suicidado.
Instantáneamente, ¡los ví! Vi esa carnicería, repugnante y voluntaria, de los desesperados hartos de vivir. Vi gente que sangraba, con la mandíbula destrozada, el cráneo partido, el pecho agujereado por una bala, agonizando lentamente, solos en un cuartito de hotel, y sin pensar en su herida, pensando siempre en su desgracia.
Vi otros, con la garganta abierta o el vientre rajado, teniendo aún en sus manos el cuchillo de cocina o la navaja de afeitar.
Vi otros sentados ora delante de un vaso donde empapaban fósforos, ora ante un frasquito que llevaba una etiqueta roja.
Miraban aquello de hito en hito, sin moverse; después bebían, después esperaban; luego una mueca pasaba por sus mejillas, crispaba sus labios; el espanto extraviaba sus ojos, pues no sabían que se sufría tanto antes del final.
Se levantaban, se detenían, caían y, las dos manos sobre el vientre, sentían sus órganos quemados, sus entrañas roídas por el fuego del líquido, antes de que su pensamiento estuviera levemente oscurecido.
Vi otros colgados de un clavo de la pared, de la falleba de la ventana, del gancho del cielorraso, de la viga del desván, de la rama de un árbol, bajo la lluvia de la noche. Y adivinaba todo lo que habían hecho antes de quedarse allí, con la lengua fuera, inmóviles. Adivinaba la angustia de su corazón, sus postreras vacilaciones, sus movimientos para atar la cuerda, comprobar que aguantaba pasársela por el cuello y dejarse caer.
Vi otros acostados en míseras camas, madres con sus hijitos, ancianos muertos de hambre, jóvenes destrozadas por penas de amor, todos rígidos, ahogados, asfixiados, mientras en el centro del cuarto humeaba aún el hornillo de carbón.
Y vislumbré a los que se paseaban de noche por los puentes desiertos. Eran los más siniestros. El agua fluía bajo los arcos con un blando ruido. No la veían, ¡la adivinaban aspirando su frío olor! Tenían ganas y tenían miedo. ¡ No se atrevían! Y, sin embargo, era preciso. Daban las horas a lo lejos en algún campanario, y de pronto, por el dilatado silencio de las tinieblas cruzaban pronto ahogados, el ruido de un cuerpo cayendo al río, unos gritos, el chapoteo de un agua agitada con las manos. A veces era sólo el paf de la caída, cuando se habían atado los brazos o sujetado una piedra a los pies. ¡Oh! ¡Pobre gente, pobre gente, pobre gente, cómo he sentido sus angustias, cómo he muerto con su muerte! Pasé por todas sus miserias; sufrí, en una hora, todas sus torturas. Supe todos los pesares que los llevaron a eso; pues siento la engañosa infamia de la vida, como nadie, más que yo, la haya sentido.
Cómo he comprendido a aquellos que, débiles, acosados por la mala suerte, habiendo perdido a los seres queridos, despertados del sueño de una recompensa tardía, de la ilusión de otra existencia donde Dios por fin sería justo, tras haber sido feroz, y desengañados de los espejismos de la felicidad, se han hartado y quieren acabar con este drama sin tregua o con esta vergonzosa comedia.
¡El suicidio! Pero ¡si es la fuerza de quienes ya no tienen nada, es la esperanza de quienes ya no creen, es el sublime valor de los vencidos! Sí, hay una puerta por lo menos en esta vida, siempre podemos abrirla y pasar al otro lado. La naturaleza ha tenido un movimiento de piedad; no nos ha aprisionado. ¡Gracias en nombre de los desesperados!
En cuanto a los simples desengañados, que sigan su camino con alma libre y corazón tranquilo. No tienen nada que temer, puesto que pueden irse; puesto que a sus espaldas está siempre esa puerta que los dioses soñados no pueden ni siquiera cerrar.
Meditaba yo sobre es muchedumbre de muertos voluntarios: más de ocho mil quinientos en un año. Y me parecía que se habían reunido para lanzar al mundo una plegaria, para gritar un voto, para pedir algo, realizable más adelante, cuando se comprenda mejor. Me parecía que todos esos ajusticiados, esos degollados, esos envenenados, esos ahorcados, esos asfixiados, esos ahogados, avanzaban, horda espantosa, como ciudadanos que votan, para decirle a la sociedad: "¡Concedednos al menos una muerte dulce! ¡Ayudadnos a morir, vosotros que no ayudasteis a vivir! Ya veis, somos numerosos, tenemos derecho a hablar en estos días de libertad, de independencia filosófica y de sufragio popular. Dadles a quienes renuncian a vivir la limosna de una muerte que no sea repugnante ni espantosa".
Empecé a soñar despierto, dejando vagabundear mi pensamiento sobre el tema en ensoñaciones extravagantes y misteriosas.
Me creí, en cierto momento, en una hermosa ciudad. Era París; pero ¿en qué época? Caminaba por las calles, mirando las casas, los teatros,los establecimientos públicos, y he aquí que, en una plaza, vi un gran edificio, muy elegante, coquetón y bonito.
Me quedé sorprendido, pues en la fachada se leía, en letras de oro: "Institución de la muerte voluntaria".
¡Oh! ¡Singularidad de los sueños despiertos, en los que el espíritu echa a volar por un mundo irreal y posible! Nada en ellos asombra; nada choca, y la fantasía desenfrenada ya no distingue entre lo cómico y lo lúgubre.
Me acerqué al edificio, donde unos lacayos de calzón corto estaban sentados en un vestíbulo, delante de un guardarropa, como a la entrada de un club.
Entré sólo por ver. Uno de ellos, levantándose, me dijo:
- ¿Qué desea el señor?
- Deseo saber qué es este lugar.
- ¿Nada más?
- Claro que no.
- Entonces, ¿desea el señor que lo lleve a ver al secretario de la institución?
Yo dudaba. Interrogué aún:
- ¿No le molestaría?
- Oh, no, señor, está aquí para recibir a las personas que quieren informarse.
- Entonces, le sigo.
Me hizo atravesar unos corredores donde charlaban unos ancianos; después me introdujo en un hermoso despacho, un poco oscuro, amueblado todo con madera negra. Un joven, grueso, panzudo, escribía una carta fumando un cigarro cuyo aroma me reveló su calidad superior.
Se levantó, nos saludamos, y cuando el lacayo se marchó preguntó:
- ¿En qué puede servirle?
- Caballero -le respondí- disculpe mi indiscreción. Nunca había visto este establecimiento. Las pocas palabras inscritas en la fachada me han sorprendido mucho; y desearía saber qué se hace en él.
Sonrió antes de responder, y después, a media voz, con aire de satisfacción:
-¡Dios mío! Señor, se mata con limpieza y suavidad, me atrevería a decir que agradablemente, a la gente que desea morir.
No me sentí muy emocionado, pues aquello me pareció a fin de cuentas justo y natural. Me asombraba sobre todo que alguien hubiera podido, en este planeta de ideas bajas, utilitarias, humanitarias, egoístas y coercitivas de toda libertad real, atreverse a semejante empresa, digna de una humanidad emancipada.
Proseguí:
-¿Cómo han llegado ustedes a esto?
Respondió:
-Señor, la cifra de suicidios aumentó tanto durante los cinco años que siguieron a la Exposición Universal de 1889, que resultaba urgente adoptar medidas. La gente se mataba en las calles, en las fiestas, en los restaurantes, en el teatro, en los trenes, en las recepciones del presidente de la República, por doquier. No sólo era un feo espectáculo para los que prefieren vivir, como yo, sino también un mal ejemplo para los niños. Y entonces fue preciso centralizar los suicidios.
-¿ A qué se debía esa recrudescencia?
-No lo sé. En el fondo, creo que el mundo envejece. Se empieza a ver eso con claridad, pero nadie se resigna a gusto. Ocurre hoy con el destino como con el gobierno, se sabe lo que es; se comprueba que todo es una estafa, y uno se marcha. Cuando se ha reconocido que la providencia miente, engaña, roba, defrauda a los humanos como un simple diputado a sus electores, la gente se enfada, y como no se puede elegir otra cada tres meses, al igual que hacemos con nuestros representantes concesionarios, se abandona el lugar, que es decididamente malo.
-¡Verdaderamente!
-¡Oh! Lo que es yo, no me quejo
-¿Quiere usted decirme cómo funciona la institución?
-Con mucho gusto. por lo demás, puede usted participar en ella cuanto le plazca. Es un club.
-¡¡Un club!!...
-Sí, señor, fundado por los hombres más eminentes del país, por los mejores espíritus y las más claras inteligencias.
Y agregó, riéndose de todo corazón:
-Y le juro que es muy agradable.
-¿Esto?
-Sí, esto.
-Me asombra usted.
-¡Dios mío! Es agradable porque los miembros del club no tienen miedo a la muerte, que es la que echa a perder todas las alegrías de este mundo.
-Pero, entonces, ¿por qué son miembros del club, si no se matan?
-Se puede ser miembro del club sin contraer por ello la obligación de matarse.
-¿Y, entonces?
-Me explico. Ante el número desmesuradamente creciente de los suicidios, ante los repelentes espectáculos que nos brindaban, se constituyó una sociedad de pura beneficencia, protectora de los deseperados, que puso a su disposición una muerte tranquila e insensible, ya que no imprevista.
-¿Quién ha podido autorizar semejante institución?
-El general Boulanger, durante su breve paso por el poder. No sabía negar nada. Así pues, se constituyó una sociedad de hombres clarividentes, desengañados, escépticos, que quisieron erigir en pleno París una especie de templo del desprecio a la muerte. Al principio, esta casa fue un lugar temido, al que nadie se acercaba. Entonces los fundadores, que se reunían en ella, dieron una gran fiesta de inauguración con Sarah Bernhardt, Judic,Theó,Granier y veinte damas más; y con los señores de Reszké, Coquelin, Mounet-Sully, Palaus, etc; y después conciertos, comedias de Dumas, de Meilhac, de D´Halévy, de Sardou. No tuvimos más que un fracaso, una pieza de Becque, que pareció triste, pero que a continuación obtuvo un resonante éxito en la comedia francesa. En fin, vino todo París. El asunto estaba lanzado.
-¡En medio de fiestas! ¡Qué broma más macabra!
-En absoluto. No es preciso que la muerte sea triste, es preciso que sea indiferente. Hemos alegrado la muerte, la hemos cubierto de flores, la hemos perfumado, la hemos hecho fácil. Se aprende a socorrer por ejemplo; se puede ver, porque no es nada.
-Comprendo muy bien que hayan venido a las fiestas pero, ¿han venido por... Ella?
-No de inmediato, desconfiaban.
-¿Y más adelante?
-Vinieron.
-¿Muchos?
-En masa.Tenemos más de cuarenta al día. Casi no se encuentran ya ahogados en el Sena.
-¿Quién empezó?
-Un miembro del club.
-¿Un abnegado?
-No lo creo. Un aburrido, un arruinado en el juego, que había sufrido enormes pérdidas en la bacarrá durante tres meses.
-¿De veras?
-El segundo fue un inglès, un excéntrico. Entonces, pusimos anuncios en los periódicos, contamos nuestros procedimientos, inventamos muertes capaces de atraer. Pero el gran impulso nos lo dio la gente pobre.
-¿Cómo proceden ustedes?
-¿Quiere visitarlo? Se lo explicaré al mismo tiempo.
-Claro que sí.
Cogió el sombrero, abrió la puerta, me hizo salir para entrar después en una sala de juego donde unos hombres jugaban como se juega en todos los garitos. Cruzó a continuación diversos salones. En ellos la gente charlaba con viveza, con alegría. Raras veces había visto un club tan vivo, tan animado, tan riente.
-Como yo me extrañaba, el secretario prosiguió:
-¡Oh! La institución está de moda. Toda la gente elegante del universo entero forma parte de ella, para aparentar que desprecia la muerte. Después, una vez que están aquí, se creen obligados a mostrarse alegres para no parecer asustados. Entonces bromean, ríen, se burlan, alardean de ingenio y aprenden a tenerlo. Ciertamente es hoy en día el lugar más frecuentado y más divertido de París. Las mismas mujeres se ocupan, en este momento, de crear un anexo para ellas.
-Y, a pesar de eso, ¿tienen ustedes muchos suicidios en la casa?
-Como le he dicho, unos cuarenta o cincuenta diarios. Son escasas las personas ricas, pero abundan los pobres diablos. También la clase media da muchos.
-Y... ¿cómo se hace?
-Asfixiamos... muy suavemente.
-¿Por qué procedimiento?
-Un gas de nuestra invención. Lo hemos patentado. Al otro lado del edificio, están las puertas del público. Tres puertas que dan a tres callejas. Cuando un hombre o una mujer se presenta, empezamos a interrogarlo; después se le ofrece un socorro, una ayuda, protecciones. Si el cliente acepta, se hace una investigación y con frecuencia lo salvamos.
-¿De dónde sacan el dinero?
-Tenemos mucho. Las cotizaciones de los miembros son muy elevadas. Y además resulta de buen tono hacer donativos a la institución. Los nombres de todos los donantes se publican en Le Figaro. Ahora bien, todo suicidio de un hombre rico cuesta mil francos. Y mueren con afectación. Los de los pobres son gratuitos.
-¿Cómo reconocen ustedes a los pobres?
-¡Oh! ¡Oh! ¡Se los adivina, señor! Y además tienen que traer un certificado de indigencia del comisario de policía de su barrio. ¡Si supiera usted qué siniestra es su entrada! Visité sólo una vez esa parte del establecimiento, y no volveré jamás. Como local, está bien como éste, igual de rico y de cómodo; pero ellos... ¡Ellos! ¡Si los viera usted llegar, a los viejos andrajosos que acuden a morir; gente que revienta de miseria desde hace meses, alimentada en un rincón de la calle como los perros; mujeres harapientas, demacradas, que están enfermas, paralíticas, incapaces de ganarse la vida y que nos dicen, tras haber contado su caso: "Ya ven ustedes que esto no puede continuar, ya que no puedo hacer nada, ni ganar nada."
He visto llegar a una de ochenta y siete años, que había perdido a todos sus hijos, y a sus nietos, y que, desde hacía seis semanas, dormía en el raso. Me puse enfermo de emoción. Además, tenemos muchos casos diferentes, sin contar la gente que no dice nada y se limita a preguntar: ¿Dónde es? A esos se les haceentrar, y se acaba enseguida.
Yo repetía, con el corazón encogido:
-Y... ¿dónde es?
-Aquí.
Abrió una puerta, agregando:
-Entre, es la parte especialmente reservada a los miembros del club, y la que funciona menos. Aún no hemos tenido más que once aniquilaciones.
-¡Ah! Le llaman ustedes una... aniquilación.
-Sí, señor. Entre.
Vacilaba. Por fin entré. Era una deliciosa galería, una especie de invernadero, que unas vidrieras de azul pálido, de un rosa tierno, de un verde suave, rodeaban poéticamente de paisajes de tapicería. Había en aquel bonito salón unos divanes, espléndidas palmeras, flores rosas sobre todo, embalsamadoras, libros en las mesas, la Revue des Deux Mondes, cigarros en cajas de la Tabacalera, y, lo que más me sorprendió, pastillas deVichy en una bombonera.
Como yo me asombraba, mi guía me dijo:
-¡Oh! Con frecuencia vienen a charlar aquí.
Y prosiguió:
-Las salas del público son parecidas, aunque amuebladas con más sencillez.
Pregunté:
-¿Y cómo operan ustedes?
Señaló con el dedo una tumbona, cubierta de crespón de China de color crema, con encajes blancos, bajo un gran arbusto desconocido, al pie del cual corría un arriate de reseda.
El secretario agregó en voz más baja:
-Se cambia a capricho la flor y el perfume, pues nuestro gas, totalmente imperceptible, da a la muerte el olor de la flor que más agrada. Se le volatiliza con esencias. ¿Quiere usted que se lo haga aspirar sólo un segundo?
-Gracias-le dije vivamente-, todavía no...
Se echó a reir.
-¡Oh! No hay el menor peligro, caballero. Yo mismo lo he comprobado varias veces.
Tuve miedo de parecerle un cobarde. Proseguí:
-Está bien.
-Tiéndase en la Dormilona.
Algo inquieto, me senté en la tumbona de crespón de China, después me estiré, y casi al instante me vi envuelto por un delicioso olor a reseda. Abrí la boca para sorberlo mejor, pues mi alma se había amodorrado, olvidaba, saboreaba, con el primer trastorno de la asfixia la embrujadora embriaguez de un opio encantador y fulminante.
me sacudieron del brazo.
-¡Oh, oh, señor! -decía riendo el secretario-, me parece que se deja usted convencer.
Pero una voz, una voz de verdad, y no la de los ensueños, me saludaba con acento campesino:
-Buenos días, señor. ¿Qué tal?
Mi sueño echó a volar. Vi el Sena claro bajo el sol y, llegando por un sendero, el guarda rural del pueblo, que se llevaba la mano derecha al quepis negro galoneado de plata.
Respondí:
-Hola, Marinel. ¿Adónde va usted?
-Voy a reconocer a un ahogado que han pescado cerca de los Morillons. Uno más que se ha dado un chapuzón. Y hasta se había quitado los pantalones para atarse las piernas con ellos.

(Guy de Maupassant -1850-1893) (extraído de Suicidas. Antología. Narrativa Opera Prima, mayo 2003)

CANCIÓN LOW COST

2007-03-13T19:37:00.000-07:00

Después del masaje y la manicura
te contaré mi programa de amor
Low Cost, Low Cost cariño
La casa con un salón de la hostia
el baño rojo bermellón
cariño, vacaciones en La Manga
y el amor en El Puño
Low Cost, Low Cost cariño
Dormiremos bajo una luna de Ikea
de aquí a Semana Santa
un nido de franela, cariño
Amor rápido Low Cost.
Volaremos juntos con easy jet
a Holanda, Londres y Pekín,
en el jardín un perro lindo
un Audi plateado en la cochera
¡estoy impaciente, cariño!
Después de Pilates
Amor Low Cost, Low Cost cariño.
Sí, amor, tendremos una casa
todos los sueños nos caben en el trastero.
Después del jacuzzi y la pedicura
te contaré mi programa de amor
Low Cost, Low Cost cariño
Los sueños todos nos caben en el trastero
Low Cost, Low Cost cariño
Low Cost.
(L. S. B.) (Lourdes S. Benítez)

OLVIDADA POR LA CIENCIA

2007-03-11T19:45:00.000-07:00

Rosalind Franklin: (1920 - 1958).
Cuando iba al Instituto me contaron que el descubrimiento de la estructura del ADN fue uno de los acontecimientos más relevantes de la Ciencia del siglo pasado. En este maravilloso cuento de tesón, inteligencia y conocimiento surgían los nombres de James Watson y Francis Crick como los padres de la Genética. Por esta labor de investigación se merecieron el Novel de Medicina en 1962. Nunca oí hablar de Rosalind Franklin ni leí su nombre asociado a este descubrimiento en ninguno de los manuales que, en aquel entonces, debía estudiar y aprenderme como tomo de Biblia. Al fin y al cabo se trataba de Ciencia, y aquí no se especulaba como se hacía en Literatura o en Historia. Cada avance científico llevaba al lado su descubridor y los pasos que había seguido en su investigación. Muy incómodo hubiera sido encontrar que los pasos certeros de J.Watson y F. Crick fueron el robo. Rosalinde Franklin en 1953 escribió en sus cuadernos que la estructura del ADN era una doble hélice y tomó la primera radiografía donde se podía comprobar su hallazgo. Por cuestiones de poder y burocráticas, este trabajo llegó a manos de J.Watson y F. Crick que (sin contar con su descubridora) publicaron velozmente.
En 1958 moría Rosalinde Franklin de un cáncer de ovario, causado probablemente por la exposición repetida a Rayos X durante el transcurso de sus investigaciones. Cuatro años después Watson y Crick al recibir su Novel se olvidaron de mencionarla. Fue mucho más tarde, en entrevistas y biografías , que fueron admitiendo el peso que tuvo la madre de la Génetica.
En este blog he querido hacerle este pequeño homenaje .

CITAS

2007-03-11T13:35:00.000-07:00

No tengo muy claro si un recuerdo es algo que tienes o es algo que has perdido. (Woody Allen).
A los pobres y a los vagabundos la desgracia los hace impersonales. (Djuna Barnes, El bosque de la noche).
Vivimos la abundancia... de la necesidad,. (L.S.B.). (Lourdes S. Benítez)

SALIDA AL PUERTO

2007-03-11T12:51:00.000-07:00

El toque de los tambores, la tumbadera
el pulso de una plaza
el impulso arrebatado.
los niños,la laxitud ,el ritmo
de la tumbadera
la mujer de la pamela malva,
mujeres revolucionarias que juegan a ser hombres
las mujeres que juegan los hombres que juegan.
Los niños en la plaza
los chivatos que vigilan niños
el toque de un tambor...
Quince minutos para que el sol nos tape
el control de la luz en una tumbadera.
La plaza se levanta
el frio del silencio interrumpido
el vacío de la tumbadera´
El desasosiego
anterior a la plaza
fácilmentente disuelta al silencio del tambor
Hace frío.
Al final, Dios nos mea...

(L. S. B.) (Lourdes S. Benítez)

¡Que Bonito!

2007-03-11T05:54:00.000-07:00