Todo es viejo en todas partes

He hecho planes; los guardo en la sala de estar. Allí me recojo, en un hundido sofá que años atrás ya había recibido la dentellada de un perro ; ahí justo donde mis carnes se amoldan al hueco, haciendo nido y acopio de inutilidades.

El triunfo de la voluntad ¿ del pueblo?

Hace mucho tiempo que no le dedico atención a mi propio espacio, pero era de urgencia echar hacia fuera esta desazón y estas tristezas. Yo soy una mujer muy corriente, con una cultura bastante limitada y unos recursos de andar por casa ... ¡Y cuánto me emocioné!: vi a toda esa gente que se reunía en las plazas de sus ciudades buscando una salida a esta democracia inerte, intentando construir una sociedad más justa, más participativa, más solidaria, más comprometida, más humana y toda esta clase de sumandos que revierten en un mundo mejor para todos. No puedo decir que haya colaborado en este maravilloso intento. He seguido yendo a trabajar todos los días, me he ocupado de mi hija pequeña y sólo el 22 mayo, tras reflexionar y votar, me acerqué a la puerta del Sol para sentirme partícipe del movimento. Apenas merodeé por esa pequeña ciudad dentro de la ciudad para comprender que ese era un buen camino para comenzar a cambiar a esta falsa democracia. Regresé a casa con el alivio y la esperanza que algo muy hermoso estaba germinando , que un cambio de modelo era posible.... Recordé la cita de Hölderlin " ¡Que cambie todo a fondo!¡Que de las raíces de la sociedad surja el nuevo mundo! ¡Que una nueva deidad reine sobre los hombres, que un nuevo futuro se abra ante ellos!En el taller, en las casas, en las asambleas, en los empleos, ¡que cambie todo en todas partes!.... Me calmé y esperé un milagro en las urnas; que se hubiera hecho sentir el malestar, la indignación que pensé era de todos.... pero no. Me vi manchada de vergüenza, una vergüenza honda , dolorosa; ni una sola de mis lágrimas consiguió adecentar esa mancha: El triunfo de la Vergüenza. ¡Habían quedado invictos muchos de los IMPUTADOS en delitos de corrupción, enemigos de la justicia y del bienestar social -¡que estaban en las listas!-! No entendía nada. Más allá de las ideologías ( si bien un amigo decía que algunos llevan la corrupción en la ideología) ¿Cómo era posible que se premiara tanta desvergüenza, la TRAMPA? .






Con esta tristeza abierta me desperté; salían las listas definitivas de los alumnos admitidos en los colegios elegidos..... Miré otras tantas veces lo increíble; mi hija no estaba entre los afortunados. Decididamente seguían sin dejarme decidir.... (no del todo). Había decidido publicar mi malestar como mi modesto apoyo a este nuevo movimiento cargado de futuro. No olvidemos la gran premisa de todo organismo vivo: nacimiento, crecimiento y caída; si bien uno estaba en sus estertores, el otro goza del impetu que sólo es posible en el nacimiento; una fuerza creciente ,arrolladora, posibilitadora de una vida mejor. Islandia ha necesitado dos años en este proceso de cambio, nuestra idiosincrasia seguramente necesite algo más de tiempo




Gracias por la certeza: es Posible.

Un poema de Nicanor Parra

Soliloquio del individuo

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la oscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

Más melancolía....

Giorgio de Chirico. Melancholy and Mistery of a street

La melancolía Rosalía de Castro

ROSALIA DE CASTRO; es la más ilustre poeta gallega de todos los tiempos. Siglo XIX, época del rexurdimento *resurgimiento* de la literatura escrita gallega, que estuvo prohibida por la Corte de Castilla desde el siglo XV. Bien, Rosalía es una melancólica, un bellísimo alarde de melancolía; casi no hay poemas de ella que no transpiren nostalgia, lejanía, sombras, dolor de vivir, etc. etc. Fui a tu página a buscarla pero no la encontré, te mando algunas cosas para que veas. *Negra sombra* y *Campanas de Bastabales* son dos de sus poemas emblemáticos, ambos transidos de esa cosa brutalmente melancólica, pero muy bellos. (lo pintado de rojo es mio)
(Agradecimiento especial a Mario Vidal, quien me escribió estas líneas y me acercó a esta poeta)



Rosalía de Castro
Poetisa gallega, hija natural de doña Teresa Castro Abadía. Padrón, donde radicaba la casa solariega de su madre y la ciudad del apóstol son escenarios de su infancia. A los once años parece que empezó a componer versos. Sufre una transformación moral por causas no bien conocidas, a los quince años. De aquí arranca el "dolor de vivir" que impregnaría toda su vida. En 1856 llegó a Madrid para resolver asuntos familiares y quizá también con el propósito de lograr un medio de vida. Al año siguiente publica su primer libro de versos: seis composiciones en castellano agrupadas bajo el título de "La flor". En 1858 se casa con Manuel Murguía conocido entonces como escritor y más tarde consagrado como historiador de Galicia. A lo largo de una vida recogida, premiada de intimidades, se desarrolla una obra que es sencilla ysincera expresión de su mundo interior. Aparte del libro juvenil ya citado, su creación poética se resume en tres volúmenes de versos: "Cantares gallegos" (1863) "Follasnovas" (1880), escritos en gallego; "En las orillas delSar" (1884), en castellano. La primera de estas obras es un canto a la tierra lejana-Rosalía se encuentra entonces en Castilla- donde se glosan no pocas canciones populares; lamorriña, la ternura, que invanden al poeta, son los elementos deque se sirve para evocar el paisaje, las costumbres y las gentes gallegas. "Follas novas" refleja quizá un paso más hacia la estricta intimidad; Galicia no es ya lo que mueve líricamente a Rosalía, sino, sobretodo, el dolor concebido de manera extensa y siempre subjetiva. Por fin, "En las orillas del Sar", publicado por primera vez, muy pocos meses antes de morir, queda abierta plenamente la vida de la amargura y del desengaño que ahora se apodera definitivamente del alma de la poetisa en su refugio de Padrón. Cultivó también la prosa. Desde su casamiento hasta 1867 publica "La hija delmar", "Flavio", "Ruinas", y "El caballlero de las botas azules"; todas estas novelas vieron por tanto la luz entre los 20 y los 30 años de su autora. Posteriormente en 1881 apareció "El primer loco", que lleva el subtítulo de "Cuento extraño" y al final una narración breve de la fiesta de "El Domingo de Ramos"en Galicia. Un cáncer acabó con la vida de Rosalía de Castro. Antes de morir ordenó que se quemasen cuantos escritos dejaba inéditos afirmando así una modestia y aversión a la publicidad que nunca le habían abandonado durante su existencia. Para Azorín fué Rosalía uno de los más delicados, de los más intensos, de los más originales poetas que ha producido España. Estas palabras son el mejor juicio crítico. Las notas de lirismo, de sinceridad, carente de afectación, la sitúan al lado de Bécquer dentro de la poesía del siglo XIX NEGRA SOMBRA

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras
ó pé dos meus cabezales
tornas facendome mofa
cando maxino que es ida
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrella que brila
i eres o vento que zoa
si cantan es ti que cantas
si horan es ti que choras
i es o marmullo do río
i és a noite,i es a aurora
en todo estás e ti es todo
para min i en min mesmo moras
nin me abandonarás nunca
sombra que sempre me asombras.

Cuando pienso que te has ido
negra sombra que me asombras
al pie de mi cabecera
vuelves haciéndome mofa.
Cuando te imagino ausente
en el mismo sol te muestras
y eres la estrella que brilla
y eres el viento que zumba.
Si cantan, eres tu que cantas
si lloran eres tu que lloras
y eres el murmullo del rio
y eres la noche y eres la aurora.
En todo estás y eres todo
para mí y en mí mismo moras
no me abandonarás nunca
sombra que tanto me asombras

Adiós ríos, adiós fuentes / adiós regatos pequeños/ adiós vista de mis ojos/ no sé cuando nos veremos/ mi tierra mía mi tierra/tierra donde me críe/ huerto que yo labraba/ higueras que yo planté/ Prados ríos arboledas / pinares que mueve elviento/pajarillos piadores/la casa de mi contento/ Molino del castañar/noches de luna clara/campanitas timbradoras/de la iglesia del lugar/Zarzamoras de las zarzas/ que yo le daba a mi amor/ caminos entre el maíz/ Adiós para siempre adiós/ Adiós gloria adiós contento/ dejo la casa en que nací/ y la aldea que conozco/ por un mundo que no vi/ dejo amigos por extraños y la vega por el mar/ dejo en fin lo que más quiero/ quien pudiera no dejar/ Adiós adiós que me voy/ hierbas del camposanto/ donde se enterró a mi padre/ hierbas que besé tanto/ tierra que nos crío/ ya se oyen lejos muy lejos/ las campanas del Pomal/ para mi ¡ay! desdichado/ nunca más han de tocar./ Ya se oyen lejos muy lejos/ cada son es un dolor/ me voy solo sin amparo/ tierra mía Adiós adiós/ Adiós tan bien mi querida/ Adiós quizá para siempre/ te digo este adiós llorando/ desde la orilla del mar/ no me olvides tu mi amor/ si muero de soledad../ tantas leguas mar adentro/ ¡Mi casa ! Mi hogar. MAYO LONGO

MAYO longo, longo mayo,
todo cubierto de rosa
para alguns tela de morte,
para outros telas de boda
Mayo,longo mayo, longo
fuches curto para min
veu contigo a miña dicha
volveu contigo o fuxir
Mayo largo, mayo largo
todo cubierto de rosas
para algunos son de muerte
para otros son de bodas
Mayo largo, mayo largo
fuiste corto para mi
contigo vino mi dicha
contigo se volvió a ir

CAMPANAS DE BASTABALES
Campanas de Bastabales
cando vos oio tocar
morrome de soidades
cando vos oio tocar
campaniñas, campaniñas
sin querer torno a chorar
Cando de lonxe vos oio
penso que por min chamades
e das entrañas me doio
Doiome de dor ferida,
que antes tiña vida enteira
i hoxe teño media vida
solo media me dexaron
os que de aló me trouxeron
os que de aló me roubaron
Non me roubaron traidores
¡ai! uns amores toliños
¡ai! uns toliños amores
que os amores xa fuxiron
as soidades viñeron
De pena me consumiron
Campanas de Bastabales
cuando os oigo tocar
me muero de soledades
Cuando os oigo tocar
campanitas, campanitas
sin querer vuelvo a llorar
Cuando de lejos os oigo
pienso que llamaís por mi
y me duelo en las entrañas
De dolor me duelo herida
que antes tuve vida entera
y ahora tengo media vida
solo media me dejaron
los que de allí me trajeron
los que de allí me robaron
No me robaron traidores
¡Ay! unos amores locos
ay ! unos locos amores
que los amores huyeron
vinieron las soledades
de pena me consumieron.
Como chove miudiño esta lloviznando por la banda de Laiño.por la orilla de Lestrobe. Misteriosa regadera, rocio en el suelo posa, con graciosa ondulación, flor por flor, cosa por cosa: Semejando leve gasa, que sutil el viento mueve, en flotantes ondas pasa refrescando cuanto abrasa lo que el sol ardiente cubre. Que inchadita blanca vela, por el maizal corre sola, misteriosa pura estrella, dice el viento entorno de ella: palomita vuela, vuela.
Como llueve... como llueve dulcemente por las vegas y campiñas y como se enjugan de paso los herbales de Laiño como puente en sol se baña, en esta tierra tal encanto se respira, triste o pobre, rico o harto, se encariña con ella tanto quien bajo su cielo se cubre.. Los que en ella nacieron y en ella fueron mimados, lejos de ella van dolidos, porque van de amor heridos, por la que fueron criados: Por los hijos la madre clama, sorda, triste ..lacrimosa gime, llora y más suspira, y no para hasta que los ve regresar sanos y para siempre, pobre madre cuanto te quiero, madre también de mi madre, tu rincón de amor prefiero a cuanto hay grande o severo por todo el mundo adelante. Cómo no si ahora estoy viendo en un paisaje de plata y rosas todo cuanto fui queriendo buscando con la mirada tanta memoria amorosa.
...................................................
Mais o que ben quixo un día,
si a querer ten afición,
siempre lle queda unha mágoa
dentro do seu corazón.
Aló nas tardes serenas,
aló nas tardes caladas
fainse maís duras as penas
que nas brandas alboradas
Aló nas tardes sombrisas
aló nas tardes escuras
fainse maís cortas as risas
maís negras as desventuras.
Que non hai sera tranquila
para quen remorsos garda,
e maís presto se aniquila
canto maís a noite agarda.
I anque ora sorrindo canto,
anque ora canto con brío,
tanto chorei, chorei tanto
como as auguiñas dun río.
.................................................
Tiven en pasados días
fondas penas e pesares,
e chorei bágoas tan frías
como as auguiñas dos mares.
Tiven tan fondos amores
e tan fondas amarguras,
que era fonte de dolores
nacida entre penas duras.
Ora río, ora contento
vou polas eiras cantando,
vendo de onda ven o vento
cando vuo levar o gando.
Ora con grande sosego
durmo na beira das fontes,
durmo na beira dos regos,
durmo na punta dos montes.
Airiños, airiños, aires,
airiños da miña terra,
airiños, airiños, aires,
airiños leváime a ela.
Mas el que bien quiso un día si a querer tiene afición, siempre le queda una pena dentro de su corazón, allá en las tardes serenas, allá en las tardes calladas, se hacen más duras las penas, que en las blandas alboradas, allá en las tardes sombrías, allá en las tardes oscuras, se hacen mas cortas las risas, más negras las desventuras, pues que no hay tarde tranquila para quien tormenta aguarda, y mas pronto se aniquilan, cuanto más la noche aguarda, y aunque ahora sonriendo canto, aunque ahora canto con brío, tanto lloré, lloré tanto, como las aguas de un río, tuve en pasados días hondas penas y pesares, y lloré lágrimas tan frías como las aguas de los mares, tuve tan hondos amores y tan hondas amarguras que era fuente de dolores, nacida entre peñas duras. Ora río, ora contento, voy por los campos cantando, viendo de donde viene el viento, cuando voy con el ganado, ora con grandes sosiegos, duerme a la orilla de las fuentes, duermo junto a los arroyos y en la cumbre de los montes


Fuente: Material seleccionado por Mario Vidal y la fuente web http://www.marineda.net/escrit.htm

"El más allá del malestar" en la pobreza

Inés Barrio.
Psicoanalista
Buenos Aires: 795 54 02

Fuente: EXTENSIÓN UNIVERSITARIA N.º 41



En su artículo "El malestar en la cultura", Freud define a la cultura como aquello que regula la relación entre los hombres y los protege de la naturaleza. La agrupación en comunidades le ha exigido al sujeto renuncias pulsionales en pos de una convivencia social más armónica. La magnitud y el ritmo de los cambios sociales de hoy en día, la vorágine mediática, los vínculos intersubjetivos puramente formales sin contenido trascendente, las condiciones del ser exitoso, sumados a la angustia del desamparo en épocas de crisis, la carencia de proyectos y/o la imposibilidad de implementarlos, van a desembocar inexorablemente en el sentimiento de fracaso, pérdida de la autoestima, apatía y pesimismo característicos de la depresión.
Todo lo antedicho conforma un "más allá del malestar en la cultura", un más allá de la felicidad acotada por las renuncias pulsionales. :
Freud establece en "Duelo y melancolía" las principales analogías y diferencias entre estos términos, que comparten la dolorosa sensación de tristeza por una pérdida, la de un objeto investido para desligarse del objeto perdido, sometiéndose al principio de realidad. El melancólico en cambio, no aceptando lo perdido, se identifica con el objeto y entonces el yo es lo perdido la sombra del objeto ha caído sobre el yo. El objeto puede ser una persona amada o una abstracción equivalente, como la libertad, los ideales, un proyecto de vida. Las condiciones de extrema pobreza no permiten ningún proyecto de vida digno para el hombre. Más aún, al no poder abandonar la condición de "necesitado", por cuanto carece de lo necesario, tampoco podrá acceder al campo del deseo, que es lo humano por excelencia. Hemos esbozado los mecanismos de la génesis de la depresión ; en los sujetos pobres... ¿Qué hacemos con ella?.

Hoy, como cada día...